tag:blogger.com,1999:blog-21344044865077606452024-03-13T12:51:42.194-07:00Palabras sobre la hojaEscribir inspira. Abre puertas. Te da campos para cultivar la imaginación. Te hace pensar. Te llena de dudas, y muchas veces también de respuestas. Pero más importante, es leer.Patitohttp://www.blogger.com/profile/12331280739684277227noreply@blogger.comBlogger117125tag:blogger.com,1999:blog-2134404486507760645.post-40856395095370877742020-04-20T14:10:00.001-07:002020-04-20T14:10:18.812-07:00Paulo Coelho - Citas<i><b>El Alquimista</b></i><br />
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<ul><a href="https://1.bp.blogspot.com/-o_gm5EJHnzw/Xp4PVWZygxI/AAAAAAAAOXQ/_7HLEx3vJtkt8BGYUA0_mhgPSdKm93VowCLcBGAsYHQ/s1600/41HNccomwcL._SX331_BO1%252C204%252C203%252C200_.jpg" imageanchor="1" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="499" data-original-width="333" height="320" src="https://1.bp.blogspot.com/-o_gm5EJHnzw/Xp4PVWZygxI/AAAAAAAAOXQ/_7HLEx3vJtkt8BGYUA0_mhgPSdKm93VowCLcBGAsYHQ/s320/41HNccomwcL._SX331_BO1%252C204%252C203%252C200_.jpg" width="213" /></a>
<li>Solo aceptamos una verdad cuando primero la negamos desde el fondo del alma.</li>
<li>Las cosas simples son las más extraordinarias, y sólo los sabios consiguen verlas.</li>
<li>Si empiezas por prometer lo que aún no tienes, perderás tu voluntad para conseguirlo.</li>
<li>Para ella, todos los días eran iguales, y cuando todos los días parecen iguales es porque las personas han dejado de percibir las cosas buenas que aparecen en sus vidas siempre que el sol cruza el cielo.</li>
<li>Solo una cosa torna a un sueño imposible: el miedo a fracasar.</li>
<li>La muerte hace que las personas se tornen más sensibles a la vida.</li>
</ul>
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<i><b>Veronika decide morir</b></i><br />
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<ul>
<li>Existe gran distancia entre la intención y el acto y ella quería estar libre para arrepentirse a mitad de camino.</li>
<li>Un suicido exije que las personas piensen primero en sí mismas, y después en los demás.</li>
<li>La vida era una cuestión de esperar siempre la hora adecuada para actuar.</li>
<li>¿Cómo juzgar, en un mundo donde se intenta sobrevivir a cualquier precio, a aquellas pesonas que deciden morir?</li>
<li>La locura es la incapacidad de comunicar tus ideas<i><b>.</b></i></li>
<li>En el breve lapso transcurrido entre la enfermería y la sala, ella había sido capaz de odiar, tan fuerte y tan intensamente que no le habían quedado rastros de rencor en el corazón. Había dejado que sus sentimientos negativos, reprimidos durante años en su alma, salieran finalmente a la superficie. Ella había sentido, y ahora ya no los necesitaba más: podían partir.<i><b> </b></i></li>
<li>Cuanto más felices pueden ser las personas, más infelices se vuelven.</li>
<li>La única utilidad de la corbata consiste en llegar a casa y poder sacárnosla, dándonos la sensación de que estamos libres de algo que no sabemos que es.</li>
<li>Los locos, como los niños, solo se detienen después de ver sus deseos satisfechos.</li>
<li>El ser humano sustituye gran parte de sus emociones por el miedo.</li>
<li>Ignoraba cuál era la relación entre los locos y la luna, pero debía de ser muy fuerte puesto que usaban una palabra derivada de ella para describir a los enfermos mentakes.</li>
<li>Hasta la más furiosa de las locuras carga su dosis de miedo.<i><b> </b></i></li>
<li>El arte de la diplomacia consiste en hacer esperar al oponente. Un primer amor puede no pasar nunca, pero siempre acaba.<i><b> </b></i></li>
</ul>
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<a href="https://1.bp.blogspot.com/-FNv8SxucznI/Xp4Pi-TebmI/AAAAAAAAOXU/CLCcFl3yTrgaZsJTk03n-2NjY-cpbv25ACLcBGAsYHQ/s1600/veronicadecidestodie.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="450" data-original-width="296" height="320" src="https://1.bp.blogspot.com/-FNv8SxucznI/Xp4Pi-TebmI/AAAAAAAAOXU/CLCcFl3yTrgaZsJTk03n-2NjY-cpbv25ACLcBGAsYHQ/s320/veronicadecidestodie.jpg" width="210" /></a></div>
<i><b> </b></i> Patitohttp://www.blogger.com/profile/12331280739684277227noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-2134404486507760645.post-10532333606022209352020-04-20T07:46:00.001-07:002020-04-20T07:46:52.165-07:00Eduardo Sacheri - Los dueños del mundo (Citas)<ul>
<li><span style="font-family: "Helvetica Neue", Arial, Helvetica, sans-serif;">Entonces comprendí que <b>cuando uno está sin sus amigos no tienen a quien pedirle prestada la valentía.</b></span></li>
<li><span style="font-family: "Helvetica Neue", Arial, Helvetica, sans-serif;">De todos modos esa muerte no dolía. <b>Solo asustaba.</b></span></li>
<li><span style="font-family: "Helvetica Neue", Arial, Helvetica, sans-serif;">Nos quedamos lo suficiente como para que nadie pudiera acusarnos de miedosos.</span></li>
<li><span style="font-family: "Helvetica Neue", Arial, Helvetica, sans-serif;">Es fácil desatender los reclamos de un hermano más chico. Pero es difícil ignorar los reclamos de una madre, no tanto porque nos acuse de egoístas o de angurrientos (uno a esa edad puede tranquilamente lidiar con el acoso moral de una progenitoria), sino porque es mucho más difícil escapar de la ecuación "o te llevás a tu hermanito a jugar con vos o te quedás adentro de la casa". Fin de las opciones.</span></li>
<li><span style="font-family: "Helvetica Neue", Arial, Helvetica, sans-serif;">Lo cierto es que estuvo a punto de lograrlo. Claro: <b>"a punto" siempre implica el prólogo de un fracaso. Yo estuve "a punto" de ser futbolista profesional o "a punto" de ponerme de novio con Miss Castelar 1984 o "a punto" de ganar la lotería. </b>Bueno, en los hechos eso significa que fracasé en los tres casos.</span></li>
<li><span style="font-family: "Helvetica Neue", Arial, Helvetica, sans-serif;">A veces, la experiencia directa vuelve superfluas las volutas conceptuales del lenguaje.</span></li>
<li><span style="font-family: "Helvetica Neue", Arial, Helvetica, sans-serif;">Pero la lógica materna opera sobre senderos inescrutables, y a uno lo retan un poco por lo que le pasó, otro poco por lo que no le pasó pero pudo haberle pasado, y otro poco porque, si uno sigue siendo así de estúpido, lo que no le pasó esta vez terminará pasándole la próxima. <div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://1.bp.blogspot.com/-8KQGhOtYnYQ/Xp21loA-9wI/AAAAAAAAOW8/JpgDHrjVd9sAI7NRz0XXp_htf-2fNaADgCLcBGAsYHQ/s1600/Las%2Bllaves%2Bdel%2Breino%2Bde%2BEduardo%2BSacheri-2.jpg" imageanchor="1" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="185" data-original-width="279" src="https://1.bp.blogspot.com/-8KQGhOtYnYQ/Xp21loA-9wI/AAAAAAAAOW8/JpgDHrjVd9sAI7NRz0XXp_htf-2fNaADgCLcBGAsYHQ/s1600/Las%2Bllaves%2Bdel%2Breino%2Bde%2BEduardo%2BSacheri-2.jpg" /></a></div>
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<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://1.bp.blogspot.com/-Yq_Dvh-8ev0/Xp21lr3DX6I/AAAAAAAAOXA/86H8SL85AZcH2kNznIS8xceEiA6GIMAAgCLcBGAsYHQ/s1600/Los%2Bdue%25C3%25B1os%2Bdel%2Bmundo%2Bde%2BEduardo%2BSacheri-1.jpg" imageanchor="1" style="clear: right; float: right; margin-bottom: 1em; margin-left: 1em;"><img border="0" data-original-height="332" data-original-width="201" height="320" src="https://1.bp.blogspot.com/-Yq_Dvh-8ev0/Xp21lr3DX6I/AAAAAAAAOXA/86H8SL85AZcH2kNznIS8xceEiA6GIMAAgCLcBGAsYHQ/s320/Los%2Bdue%25C3%25B1os%2Bdel%2Bmundo%2Bde%2BEduardo%2BSacheri-1.jpg" width="192" /></a></div>
</span></li>
</ul>
Patitohttp://www.blogger.com/profile/12331280739684277227noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-2134404486507760645.post-65067280372127193662019-11-06T10:55:00.001-08:002019-11-06T10:55:33.912-08:00Almirante Guillermo Brown Un día de noviembre finalicé el libro <b>"El combate perpetuo"</b>, del cordobés Marcos Aguinis. En él, el escritor cuenta la vida de Guillermo Brown. El libro viaja desde su nacimiento hasta su muerte, pasando por cada una de sus batallas. Al finalizarlo, comprendí la ignorancia que tenía y que tenemos sobre quien fué Guillermo Brown. <br />
<br />
Me quedo con escasas frases.<br />
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<ul>
<li>(Hablando de su enemigo) "El usar represalias demostraría debilidad y el perdonar sería generosidad. La crueldad se vigoriza con actos de la misma naturaleza. A gente así hay que enseñarle mediante el buen ejemplo y no con represalias"</li>
<li>(Hablando de Buenos Aires) "Un lugar donde veo a los hombres honestos despreciados y a los pícaros favorecidos"</li>
<li>(Hablando sobre Tomás Espora luego de su muerte) "Lástima que haya pertenecido a un país que todavía no sabe valorar a sus héroes"</li>
</ul>
Luego de haberlo finalizado, descubrí que no le dimos al Almirante el valor que le tendríamos que dar, el cual debería de ser similar al que le entregamos al General José de San Martín. Incluso Brown tuvo mucho que ver en lograr la victoria sobre Chile y Peru luego del Cruce de los Andes, enero de 1817. Durante su vida, presentó batalla frente a la Armada Realista, liberando entre otras ciudades a Montevido del control español (resaltado por San Martín como lo más importante hasta ese año, 1814), y realizó una campaña por el Pacífico Sur, llevando las ideas de la revolución de Mayo a Chile Perú Ecuador, atacando y bloqueando la Fortaleza del Callao, Peru, en enero de 1816. Luego presentó batalla contra el Imperio del Brasil, triunfando entre otros en el Combate de los Pozos, el 11 de junio de 1826. Es mencionado el hecho de, durante una batalla, sobre la cubierta del buque, sufre una herida de proyectil que le produce una fractura de fémur, pidiendole al médico de la armada que lo atienda ahí mismo, siendo ésto símbolo de valentía e incentivo para el resto de la tropa. <br />
Huerfano desde chico. Perdió su hija, quien se suicidó al saber que su amado esposo, Francisco Drummond, murió en alta mar en 1827. Fué acusado de traidor por el gobierno y luego fue solicitado por el mismo, al cual acudió a ayudar sin rencores.<br />
Falleció en marzo de 1857, a los 80 años, dejando un recuerdo que hoy en día no tiene la dimensión que merece. La resolución oficial del gobierno decía que el Almirante Guillermo Brown "simboliza las glorias navales de la República Argentina y cuya vida ha
estado consagrada constantemente al servicio público en las guerras
nacionales que ha sostenido nuestra Patria desde la época de la
Independencia". Durante su vida, recibió visitas y reconocimientos de sus anteriores enemigos, entre los cuales estaba Giuseppe Garibaldi y Juan Pascal Grenfell.<br />
Su esposa, entre otros gestos de nobleza, entregó 6 leguas "para
cancelar deudas; no son deudas consignadas en documentos, sino confiadas
al honor de la palabra". El Almirante Brown nunca pidió nada a una
patria que no fué su patria de nacimiento.<br />
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<a href="https://1.bp.blogspot.com/-5X8kqq0RlPs/XcMWgo9NImI/AAAAAAAAOBk/qNHPgode5zs6ZLnlhQACwpWfxc5L7F1WwCLcBGAsYHQ/s1600/el-combate-perpetuo-marcos-aguinis-D_NQ_NP_13501-MLU3274252206_102012-O.webp" imageanchor="1" style="clear: right; float: right; margin-bottom: 1em; margin-left: 1em;"><img border="0" data-original-height="500" data-original-width="330" height="320" src="https://1.bp.blogspot.com/-5X8kqq0RlPs/XcMWgo9NImI/AAAAAAAAOBk/qNHPgode5zs6ZLnlhQACwpWfxc5L7F1WwCLcBGAsYHQ/s320/el-combate-perpetuo-marcos-aguinis-D_NQ_NP_13501-MLU3274252206_102012-O.webp" width="210" /></a></div>
<a href="https://1.bp.blogspot.com/-708Ai4aa6gE/XcMVyu5rtlI/AAAAAAAAOBQ/ZpjNZ7_tB9AmcwDLtXAJYRNbenQGe8sEACLcBGAsYHQ/s1600/7E1.jpg" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="959" data-original-width="720" height="320" src="https://1.bp.blogspot.com/-708Ai4aa6gE/XcMVyu5rtlI/AAAAAAAAOBQ/ZpjNZ7_tB9AmcwDLtXAJYRNbenQGe8sEACLcBGAsYHQ/s320/7E1.jpg" width="240" /></a> <br />
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<br /></div>
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<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://1.bp.blogspot.com/-0lJgehotuBw/XcMV2WbxICI/AAAAAAAAOBU/lQgV0CGswN4GtbgGa7wsy8HHILiVhii6wCLcBGAsYHQ/s1600/casa_amarilla_980_2.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="400" data-original-width="980" height="162" src="https://1.bp.blogspot.com/-0lJgehotuBw/XcMV2WbxICI/AAAAAAAAOBU/lQgV0CGswN4GtbgGa7wsy8HHILiVhii6wCLcBGAsYHQ/s400/casa_amarilla_980_2.jpg" width="400" /></a></div>
"Casa Amarilla": aquí funciona el Instituto Nacional Browniano<br />
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<a href="https://1.bp.blogspot.com/-hObW5tHAk7o/XcMV2C3_nnI/AAAAAAAAOBY/UP0ejw-sBrMQStShNd11mbsd_nXWSHHdgCLcBGAsYHQ/s1600/herculescolorlg.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="455" data-original-width="651" height="279" src="https://1.bp.blogspot.com/-hObW5tHAk7o/XcMV2C3_nnI/AAAAAAAAOBY/UP0ejw-sBrMQStShNd11mbsd_nXWSHHdgCLcBGAsYHQ/s400/herculescolorlg.jpg" width="400" /></a></div>
Fragata HérculesPatitohttp://www.blogger.com/profile/12331280739684277227noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-2134404486507760645.post-19433005623881797742019-10-27T17:18:00.000-07:002019-10-27T17:18:24.520-07:00Del amor y otros demonios - Gabriel García Marquez<ul>
<li>"No hay medicina que no cure lo que no cura la felicidad"</li>
<li>"Así se reanudó una amistad prohibida que por lo menus una vez se pareció al amor. Hablaban hasta el amanecer, sin ilusiones ni despecho, como un viejo matrimonio condenado a la rutina. Creían ser felicecs, y tal vez lo eran, hasta que uno de los dos decía una palabra de más, o daba un paso de menos, y la noche se pudría en un pleito de vándalos que desmoralizaba a los mastines"</li>
<li>"A los demonios no hay que creerles ni cuando dicen la verdad"</li>
<li><b>"Nada es más útil que una duda a tiempo"</b></li>
<li>"Pero Delaura llevaba un ala herida, por la comprobación de que Sierva María no había necesitado la ayuda de nadie para incubar en la soledad de su celda el pánico de la muerte"</li>
<li><i>"Y sin darle tiempo al pánico se liberó de la materia turbia que le impedía vivir"</i></li>
<li>Trató de disuadirlo. Le dijo que <b>el amor era un sentimiento contra natura, que condenaba a dos desconocidos a una dependencia mezquina e insalubre, tanto más efímera cuanto más intensa.<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://1.bp.blogspot.com/-FwWO7cJCGeU/XbYztAo0XnI/AAAAAAAAOAc/stFNMR-AITQLm398WMgihmYGldV7vNB-QCLcBGAsYHQ/s1600/del_amor_y_otros_demonios_b.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="465" data-original-width="300" height="400" src="https://1.bp.blogspot.com/-FwWO7cJCGeU/XbYztAo0XnI/AAAAAAAAOAc/stFNMR-AITQLm398WMgihmYGldV7vNB-QCLcBGAsYHQ/s400/del_amor_y_otros_demonios_b.jpg" width="257" /></a></div>
</b></li>
</ul>
Patitohttp://www.blogger.com/profile/12331280739684277227noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-2134404486507760645.post-53512121538457898522019-10-27T16:56:00.000-07:002019-10-27T16:56:30.336-07:00El nombre de la rosa - Umberto Eco<ul>
<li>"...el deseo de aprender y el sentido de la recta vía, que no se pierde por tortuoso que sea el sendero"</li>
<li>"Tal es la fuerza de la verdad que, como la bondad, se difunde por si misma"</li>
<li>"La muerte es el descanso del viajero, el fin de todo esfuerzo"</li>
<li><u><i><b>Porque de tres cosas depende la belleza:</b></i></u> en primer lugar de la integridad o perfección, y por eso consideramos feo lo que está incompleto; luego, de la justa proporción, o sea de la consonancia; por último, de la claridad y la luz y, en efecto, decimos que son bellas las cosas de colores nítidos. Y como la contemplación de la belleza entraña la paz, y para nuestro apetito lo mismo es sosegarse en la paz, en el bien o en la belleza, me sentí invadido por una sensacion muy placentera y pensé en lo agradable que debería ser trabajar en aquel sitio.</li>
<li>"La risa es signo de estulticia. El que ríe no cree en aquello de lo que ríe, pero tampoco lo odia. Por tanto, reírse del mal significa no estar dispuesto a combatirlo, y reirse del bien significa desconocer la fuerza del bien, que se difunde por si solo"</li>
<li>"<b>Los simples son carne de matadero</b>; se les utiliza cuando sirven para debilitar al poder enemigo, y se les sacrifica cuando ya no sirven"</li>
<li>"...el sueño diurno es como el pecado carnal: cuanto más dura mayor es el deseo que se siente de él, pero la sensación que se tiene no es de felicidad, sino una mezcla de hartazgo y de insatisfacción"</li>
<li><i>"Siempre es mejor que el que nos infunde miedo tenga más miedo que nosotros"</i></li>
<li>"La conquista del saber pasa por el conocimiento de las lenguas"</li>
<li><u><i><b>Sólo hay una manera de encontrar la salida de un laberinto</b></i></u>. Al llegar a cada nudo nuevo, o sea hasta el momento no visitado, se harán tres signos en el camino de llegada. Si se observan signos en alguno de los caminos del nudo, ello indicará que el mismo ya ha sido visitado, y entonces sólo se marcará un signo en el camino de llegada. Cuando todos los pasos de un nudo ya estén marcados, habrá que retroceder. Pero si todavía quedan uno o dos passol sin marcar, se escogerá uno al azar, y se marcará con dos signos. Cuando se escoja un paso marcado con un solo signo, se marcarán dos más, para que ya tenga tres. Si al llegar a un nudo sólo se encuentran passo marcados con tres signos, o sea, si no quedan pasos que aún falte marcar, ello indicará que ya se han recorrido todas las partes del laberinto.</li>
<li>"El saber no es como la moneda que se mantiene fisicamente intacta incluso a traves de los intercambios más infames; se parece más bien a un traje de gran hermosura, que el uso y la ostentación van desgastando"</li>
<li>"...la tarea de los sabios es expresar con claridad conceptual la verdad implícita en los actos de los simples"</li>
<li><b>"Lo que crece como resultado de la rudeza de los ignorantes no tiene efectos a no ser por casualidad"</b></li>
<li>"Porque no te olvides que a través de la mujer penetra el diablo en el corazón de los hombres"</li>
<li>"Nada hay que infunda más valor al miedoso que el miedo ajeno"</li>
<li><i>"Entonces sonreí, porque pensé que el lenguaje de los gestos y del rostro es más universal que el de las palabras, y se calmó"</i></li>
<li>"...terribilis ut castrorum acies ordinata" --> Terrible como un ejército dispuesto para la batalla.</li>
<li>"Siempre había creído que la lógica era un arma universal, pero entonces descubrí que su validez dependía del modo en que se utilizaba. La lógica puede ser muy útil si se sabe entrar en ella para después salir"</li>
<li>"Tal es la magia de las lenguas humanas, que a menudo, en virtud de un acuerdo entre los hombres, con sonidos iguales significan cosas diferentes. </li>
</ul>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://1.bp.blogspot.com/-S-N1Il71AiI/XbYugUHT5tI/AAAAAAAAOAQ/efLTGFK0NII2weTMK_k6UXSZn7VX-WllgCLcBGAsYHQ/s1600/9788426418807.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="768" data-original-width="512" height="400" src="https://1.bp.blogspot.com/-S-N1Il71AiI/XbYugUHT5tI/AAAAAAAAOAQ/efLTGFK0NII2weTMK_k6UXSZn7VX-WllgCLcBGAsYHQ/s400/9788426418807.jpg" width="266" /></a></div>
Patitohttp://www.blogger.com/profile/12331280739684277227noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-2134404486507760645.post-67140115255547045102017-12-02T19:34:00.000-08:002017-12-02T19:34:05.858-08:00Ferrocarril caída.<div style="text-align: start;">
<span style="text-align: center;"> Me informé con cierta demora del incidente sobre el anden del Ferrocarril, en la misma estación donde dos semanas antes compré una gaseosa y un alfajor de chocolate mientras esperaba que la formación terminara de detenerse. Que curioso, terminar de detenerse, esperar que una palabra que viene a decir algo sin variable de tiempo vaya con una que le da un tono de suspenso. El libro se me resbalaba de las manos mientras miraba a la señora levantar al niño que se había caído al piso por correr con los cordones desatados. En realidad, solo era el pie derecho, pero a veces lo más mínimo nos puede ayudar a tropezar. El niño lloraba, me hacía acordar a mi con 6 años en la calesita de la plaza del barrio, llorando porque el insensible hombre de la arandela o como se le llame esquivaba la ilusión intacta de coronarnos campeones de la ruleta mágica. El primer campeonato del mundo lo obtuve cuando, con 9 años, le robé un beso a una compañera de colegio, que se empezó a reir. Una de las pocas veces que una mujer se río ante una sorpresa; la mayoría de las veces posteriores fueron insultos seguidos de una cachetada con cierto aroma a arrepentimiento. Me senté en el tercer vagón, en el medio, a la derecha, cuarto asiento, ventana, piernas cruzadas; de pura cábala nací señora, por si no se dio cuenta. Abrí el libro e intenté leer pero me vino a la mente un recuerdo de una noche de verano similar a la que era ahora, en la que yo pensé desee y soñé algo que ahora lo tengo y que quizás si o quizás no, ya no. Que horrible la negación, el "pero", el no poder, el estás acá y yo allá. El humano vive en tercera persona; si viviera en primera, sería mejor, sería él mismo la prioridad. Pero prefiere él o ella, algunas veces un Tu, ni que hablar un nosotros los fines de semana, aunque se lo saca a él mismo, y nunca juega el "Yo" como protagonista de la novela. El no pensar es fácil de, justamente, pensar, pero difícil de llevar a cabo. Nadie me firma una verdad si dice que piensa y que disfruta. El solo hecho de razonar así es pensar cuestionar y orientar nuestras respuestas frente a algo. Mientras menos se piensa más se disfruta. Casi despeinándome me levanté antes de pasarme de la estación. Bajé y miré a los costados esperando ver algo que me haga cambiar de parecer, pero sabía que no estabas ni ibas a estar. Si estaba tu recuerdo, allí, sentado en un banco de madera, con un cartel enorme al costado. "La vida nunca fue justa". Que tengas un buen día te dije, y me fui, silbando por lo bajito un tema de Bob Dylan.</span></div>
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<a href="https://3.bp.blogspot.com/-CpSgT0yKDJs/WiNwa0r9vZI/AAAAAAAAMqk/reteghf1p6Q-5riXssnW65JmyJcjkZhPgCLcBGAs/s1600/blog108.jpg" imageanchor="1" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em; text-align: center;"><img border="0" data-original-height="600" data-original-width="800" height="300" src="https://3.bp.blogspot.com/-CpSgT0yKDJs/WiNwa0r9vZI/AAAAAAAAMqk/reteghf1p6Q-5riXssnW65JmyJcjkZhPgCLcBGAs/s400/blog108.jpg" width="400" /></a>Patitohttp://www.blogger.com/profile/12331280739684277227noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-2134404486507760645.post-45605027143415938662017-02-27T12:19:00.002-08:002017-02-27T12:19:48.149-08:00Paradigma Guardiola - Matías Manna (mejores citas)<br />
<ul>
<li>Los triángulos son básicos para el avance en el juego de posición. Si el rival logra romperlos, quebrará intenciones. <b>Xavi, en el pasado, volvía a reclamar: "Eso es <i>Can Barca:</i> triángulos, rondos, conservaciones infinitas de balón... Esos conceptos nos los enseñaban Joan Vila. Son ejercicios que ya no hacemos en el primer equipo, porque hay jugadores que no se han criado aquí. No es lo mismo un rondo con Oleguer, con Iniesta o conmigo que con los brasileños, que pisan la pelota. Con nosotros, el balon ni lo ve</b>s".</li>
<li>"Y del último campeón se recuerda especialmente la figura de Ronaldinho. El equipo de Guardiola, en cambio, es más coral y solidario, también más equilibrado y, sobre todo, juega al fútbol de una manera continuada, hasta el punto de que ha convertido lo extraordinario en rutina, y se hace aplaudir en la mayoría de campos. Aún siendo virtuoso y elegante, no se adorna ni recrea en la jugada, sino que define con precisión y se corrige con el tiempo" afirma Ramón Besa.</li>
<li>Dice el inteligente Busquets: "Siento que juego en una posición que exige un trabajo generoso y poco vistoso, pero me gusta. Es mi trabajo y me gusta. Prefiero cortar 10 balones, robar entre líneas, que tirar tres paredes. A mí me da igual morder la salida del balón que barrer la zona, porque estoy para eso, para facilitar el trabajo a los demás. Lo intento. Mi posición exige ser inteligente, pensar rápido, decidir rápido y ejecutar fácil".</li>
<li>Por momentos, los rivales se quedan sin terreno en donde moverse. El <i><b>offside trap</b></i> funciona y Guardiola gesticula sus brazos muchas veces por partido para que su defensa avance: atacar mientras estás defendiendo. <b>La ola o la marea viene y los delanteros del rival se quedan sin arena que pisar. <i>Offside,</i> El balón vuelve a nosotros. Busquets, Piqué o Puyol son la máquina excavadora</b> y, por momentos, se llevan toda la arena al mar y no dejan espacio.</li>
<li>"<b>El extremo es el único jugador que tiene derecho a perder la pelota sencillamente porque está obligado a jugarse el uno contra uno siempre que pueda.</b> Si la pierde, el riesgo que sufre el equipo en una contra es limitado, y, además, permite empezar la presión cerca del área rival. Para un mediocentro, un extremo siempre es un amigo", pensó Pep Guardiola.</li>
<li>Si sales bien, puedes llegar bien. Si no lo haces, no hay opción. Si el primer pase es bueno, todo es más fácil.</li>
<li>¿Y de qué sirve que Busquets baje tanto a recibir? "Es útil cuando el rival juega con dos delanteros.<b> Si baja Busquets, logramos superioridad y una de las tres vías para sacar la pelota queda libre. Se trata de provocar situaciones beneficiosas.</b> El Barca siempre tiene que ir a provocarlas, porque la mayoría de los equipos no viene aquí a ganar, sino a que no les pase nada. <b>Tenemos que leer los partidos y saber que los pases largos y los cortos son igual de buenos. Si el adversario está cerrado, hay que hacer cambios de orientación del juego. Y, si está abierto, mejor cortos</b>", sentencia Gerard Piqué.</li>
<li>Por su parte, dice Cruyff: "<b>El gol sólo es la culminación de lo más difícil: la fabricación de la opción de marcar</b>".</li>
<li>"Si los de Guardiola ejecutan bien su estilo, acaban mandando. La gente puede pensar que, jugando así, gastas muchas energías. No es verdad. Jugar el balón rápido, con las lineas juntas, requiere más un esfuerzo mental que físico. Si consigues jugar siempre en campo contrario, te cansas menos. Y robar muchos balones en el campo del rival no es sinónimo de correr a lo loco, sino de correr lo justo hacia atrás para luego tener que correr poco hacia delante porque ya estás adelantado. Otra vez es el Barca, con su estilo, el que te lleva al engaño. Por su manera de jugar, correr menos de lo que parece. Por eso, los jugadores parecen más frescos que el rival, porque mientras unos sufren si el balón, los otros se divierten", sostiene Cruyff.</li>
<li>"<b>Si finalizas la jugada, aunque no sea en gol, no hay posibilidad de sorpresa del rival a la contra.</b> Si finalizas la jugada, les obligas o a sacar de portería o de banda. Y tú te reorganizas sin más. Si una vez y otra buscas el rondo por el rondo, más tarde uno cometerá el fallo. Y si este es en zona de peligro, todos a correr y con desventaja. Los pases de riesgo, siempre arriba, cerca de la portería contraria y nunca de la propia" - "Si recibes el balón lo suficientemente arriba, sí puedes dar el pase de riesgo, porque sabes que a tu espalda hay gente suficiente. Si te sale mal no pasa nada, porque sabes que detrás estás cubierto" (Cruyff).</li>
<li>"Mi juego necesita socios, sin ellos no tiene sentido, No soy nadie si uno no me tira el desmarque, el otro no se me ofrece en corto... Sin compañeros, mi fútbol no tiene sentido. Yo puedo dar la vueltita, pero si no encuentro pase, ¿De qué me sirve?... <b>En el Barca me dijeron que si jugaba en el medio no podía perder la pelota y, como soy un tipo muy responsable, aprendí a guardarla. Y me gusta.</b>" (Xavi)</li>
</ul>
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http://paradigmaguardiola.blogspot.com.ar/</div>
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<a href="https://2.bp.blogspot.com/-74IZUMVyxNs/WLSJ0nlyKcI/AAAAAAAAI1U/MjP4SfxpbRQiq9jAg7UhgxBF8pnHXRbMgCLcB/s1600/paradigma%2Bguardiola.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="400" src="https://2.bp.blogspot.com/-74IZUMVyxNs/WLSJ0nlyKcI/AAAAAAAAI1U/MjP4SfxpbRQiq9jAg7UhgxBF8pnHXRbMgCLcB/s400/paradigma%2Bguardiola.jpg" width="248" /></a></div>
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Patitohttp://www.blogger.com/profile/12331280739684277227noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-2134404486507760645.post-81178653942290777112016-12-29T07:26:00.001-08:002016-12-29T07:26:31.615-08:00Gabriel García Marquez - Memoria de mis putas tristes (Citas)<br />
<ul>
<li>"En cambio, es un triunfo de la vida que la memoria de los viejos se pierda para las cosas que no son esenciales, pero que raras veces falle para las que de verdad nos interesan. Cicerón lo ilustró de una plumada: <i>No hay un anciano que olvide dónde escondió su tesoro</i>."</li>
<li><b>"Aquella noche descubrí el placer inverosímil de contemplar el cuerpo de una mujer dormida sin los apremios del deseo o los estorbos del pudor."</b></li>
<li>"Se me ocurrió que <b>uno de los encantos de la vejez son las provocaciones que se permiten las amigas jóvenes que nos creen fuera de servicio."</b></li>
<li>"La edad no es la que uno tiene sino la que uno siente."</li>
<li>"Descubrí que mi obsesión de que cada cosa estuviera en su puesto, cada asunto en su tiempo, cada palabra en su estilo, no era el premio merecido de una mente en orden, sino al contrario, todo un sistema de simulación inventado por mi para ocultar el desorden de mi naturaleza. Descubrí que no soy disciplinado por virtud, sino como reacción contra mi negligencia; que parezco generoso por encubrir mi mezquindad, que me paso de prudente por mal pensado, que soy conciliador para no sucumbir a mis cóleras reprimidas, que sólo soy puntual para que no se sepa cuán poco me importa el tiempo ajeno. Descubrí, en fin, que el amor no es un estado del alma sino un signo del zodiaco."</li>
<li>"Me sumergí en las letras románticas que repudié cuando mi madre quiso imponérmelas con mano dura, y por ellas tomé conciencia de que <b>la fuerza invencible que ha impulsado al mundo no son los amores felices sino los contrariados.</b>"</li>
<li>"El sexo es el consuelo que uno tiene cuando no le alcanza el amor."</li>
<li>"Siempre pensé que morir de amor solo era una licencia poética."</li>
<li>"Pasé hasta una semana sin quitarme el mameluco de mecánico ni de día ni de noche, sin bañarme, sin afeitarme, sin cepillarme los dientes,<b> porque el amor me enseñó demasiado tarde que uno se arregla para alguien, se viste y se perfuma para alguien, y yo nunca había tenido para quién.</b>"</li>
<li>"No hay peor desgracia que morir solo."</li>
</ul>
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<a href="https://1.bp.blogspot.com/-STiJ3zYppVI/WGUqzfBHO7I/AAAAAAAAIzQ/5Ewqa2FO7pUcuQS92z8uLIoO0f0vVJ5YQCLcB/s1600/WP_000769.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="400" src="https://1.bp.blogspot.com/-STiJ3zYppVI/WGUqzfBHO7I/AAAAAAAAIzQ/5Ewqa2FO7pUcuQS92z8uLIoO0f0vVJ5YQCLcB/s400/WP_000769.jpg" width="300" /></a></div>
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Patitohttp://www.blogger.com/profile/12331280739684277227noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-2134404486507760645.post-89729512453692173022016-12-18T11:06:00.000-08:002016-12-18T11:07:00.032-08:00El laberinto de los espíritus - Carlos Ruiz Zafón (citas)<br />
<ul>
<li>"Los recuerdos que uno entierra en el silencio son los que nunca dejan de perseguirle"</li>
<li>"... el licor es como el matarratas o la <b>generosidad; cuanto más se usa, menos efecto tiene"</b></li>
<li>"Demasiados secretos son los que llevan a un hombre a la tumba antes de hora"</li>
<li>"... que había aprendido en los casi dos años previos de guerra que <b>lo inesperado va a menudo de la mano de lo lamentable</b>..."</li>
<li>"Y si algún día decide usted ir a por él (porque <b>lo que el destino no hace son visitas a domicilio</b>), ya verá cómo le concederá una segunda oportunidad"</li>
<li>"Un crucifico de caoba la contemplaba desde la cabecera de la cama, pero el cielo, <b>en su infinita crueldad, no le concedía la bendición de la muerte</b>"</li>
<li>"Un cazador debe comprender que, en un momento crítico de la cacería, el papel de la presa y el del cazador se confunden. La caza, la caza de verdad, es un duelo entre iguales. Uno no sabe quién es de verdad hasta que derrama sangre"</li>
<li><b>"Las certezas reconfortan, pero solo se aprende dudando"</b></li>
<li>"<b>Una leyenda es una mentira pergeñada para explicar una verdad universal.</b> Los lugares donde la mentira y el espejismo envenenan la tierra son particularmente fértiles para su cultivo"</li>
<li>"Siempre había creído que <b>el destino, amén de su afición a embestir a los inocentes por la espalda y a ser posible a calzón quitado, gustaba de anidar en las estaciones de tren en sus pausas de refresco. <i>Allí empezaban o terminaban tragedias y romances, huidas y retornos, traiciones y ausencias.</i> La vida, se decía, es una estación de tren en la que uno casi siempre se sube, o le suben, al vagón equivocado</b>"</li>
<li>"<b>La esperanza no es más que la fe de que ese momento no haya llegado todavía</b>, de que acertemos a ver nuestro verdadero destino cuando se acerque y podamos saltar a bordo antes de que la oportunidad de ser nosotros mismos se desvanezca para siempre y nos condene a vivir de vacío, añorando lo que debió ser y nunca fue"</li>
<li><b>"El juego de la infiltración es similar al de la seducción: el que pide permiso ha perdido antes de empezar"</b></li>
<li>"Se bebe para recordar y se escribe para olvidar"</li>
<li>"Las guerras lo ensucian todo, pero limpian la memoria"</li>
<li>"La verdad nunca es perfecta y nunca cuadra con todas las expectativas. La verdad siempre plantea dudas y preguntas. <b>Solo la mentira es creíble al cien por cien, porque no tiene que justificar la realidad sino sencillamente decirnos lo que queremos oír</b>"</li>
<li>"El tiempo, comprendió, siempre fluye con velocidad inversa a la necesidad de quien lo vive"</li>
<li>"... los juramentos eran un poco como los corazones: roto el primero, los demás resultaban pan comido"</li>
<li>"En ese sainete de monas vestidas de seda que es el mundo, <b>la falsedad es la argamasa que mantiene unidas todas las piezas del pesebre</b>"</li>
<li>"El dinero no dará felicidad, pero la química a veces nos aproxima a ella"</li>
<li>"El dolor más sincero se vive a solas"</li>
<li>"En la guerra hizo fortuna y en el amor lo perdió todo. Estaba escrito que no había nacido para ser feliz y que nunca podría llegar a saborear el fruto que aquella primavera tardía había llevado a su corazón. Supo entonces que viviría el resto de sus días en el otoño perpetuo de la soledad sin más compañía ni recuerdo que el anhelo y el remordimiento, y que, cuando alguien preguntara quién había construido aquella casa y quién había vivido en ella antes de que se convirtiera en un embrujo de ruinas, las gentes que la habían conocido y sabían de su historia maldita bajarían la mirada y dirían, con voz leve y rogando que su palabras se las llevase el viento: nadie"</li>
<li>" - Según mi experiencia, los que más fanfarronean con su deseo de morir en el último minuto se vienen abajo cuando le ven los dientes al lobo y suplican como nenazas." - "Son las orejas." - "¿Cómo?." - "El dicho, las orejas al lobo. No los dientes"</li>
<li><b>"Uno se va acojonando a medida que le va viendo las orejas al lobo. Lo llaman templanza"</b></li>
<li><b>"Las esperanzas las guardan las personas, pero el destino lo reparte el diablo"</b></li>
<li>"En el poder las puñaladas nunca llegan de frente, siempre por las espaldas y con un abrazo"</li>
<li>"... cuanto mas se le intenta ocultar algo a un niño, más empeño pone éste en encontrarlo, ya sea un dulce o una postal de coristas descocadas dándoles vuelo a sus encantos." - "<b><i>Y menos mal que es así, porque el día que esa chispa del querer saber se nos acabe y los jóvenes se contenten con la bazofia vestida de oropeles que les vendan los mercachifles del momento, tanto si es un electrodoméstico en miniatura como un orinal a pilas, y sean incapaces de comprender nada que quede más allá de sus posaderas, volveremos a la era de la babosa</i></b>"</li>
</ul>
Patitohttp://www.blogger.com/profile/12331280739684277227noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-2134404486507760645.post-26285258810804680022016-11-17T17:15:00.001-08:002016-11-17T17:15:55.303-08:00343<div class="MsoNormal">
El carruaje
inicia el recorrido con oleaje fuerte. Cruza el primero de tantos puentes, y
enfila hacia el norte. Pasa un campo verde, inundado de gente y autos. Cruza el
segundo, de los tantos puentes, con el sol que le da un beso a su oreja. Se cae
el día. Bordea el hogar de enfermos, la población lo espera ansioso, el fresco
del otoño se hace sentir, aunque lo tolero con ganas. Me siento muy feliz,
comprendiendo que lo que se quiere, se puede; es falsa la teoría opuesta. Pasa un
segundo campo, el cual está lleno de hojas que decoran los juegos y los bancos.
El olor a comida se aparece, nunca vi el carro tan lleno. Se hace difícil
escribir, deberé pasarlo en limpio. La ruta siempre es hacia arriba. Una pared
amarilla se aparece casi sin querer, en una esquina ideal para mates. Los atardeceres
son momentos maravillosos. El sueño me sopla un poco los ojos. El amor se
desdibujó en un proyecto descreído e impuesto por encima del anonimato, destruyendo
el intento de la sorpresa. El carro se detiene, los cruces son peligrosos. Se mueve
con velocidad en un túnel, se escucha el ferrocarril por encima del mismo,
justificando su presencia. Se sigue muriendo el día, los niños piden galletitas
a su madre, mientras Robert Plant me habla al oído. Pasamos una segunda vía de
tren, aquí la gente baja en cantidad. Pasan carros en dirección opuesta mientras
nos volvemos a frenar, a razón de otro cruce. Me resuena el ayer, pero el
mañana es mejor. Es cada vez más difícil escribir, el camino de tierra es
inestable. Bar abierto, gente agolpada alrededor de una radio, el mundo se
muere por el deporte. La pared del cementerio se asoma. Me asusta el hecho de
los fantasmas, creo en los espíritus, en la serenidad de la tumba y en el ayer.
Su entrada, cerrada, esconde misterios apagados en vida, pero vivos en la
inconciencia de todos. La muerte es un mundo ajeno al razonamiento del vivo. Siempre
creí que el pensar en ella me sería indiferente, pero me equivoqué, me atrapa y
me pide respeto, el cual se lo doy. El día comienza a dar suspiros, el carro
sigue lleno, vuelven todos de visita, como quien les habla. Un poco de bostezo,
el cielo se pone plateado o negro, son similares a ésta hora. Aquí las casas
son más bajas, me hace acordar a Borges, “Los mismos callejones de tierra, los
mismos huecos, las mismas casas bajas, como para que un hombre a caballo cobre
más importancia”. El carruaje dobla y dobla, yo no sé cómo el chofer no se
pierde en éste recorrido. Se ve un boulevard que hace a 2 aguas la calle, a lo
lejos veo a dos mujeres conversando con serenidad, parece que debatieran temas
vitales, sumamente importantes. Aunque, el concepto de importancia es bien
subjetivo, lo cual se refleja en la cara de una y de la otra, y también en que
son las 6 y 33 de la tarde un domingo maravilloso en el que pienso en todo
menos en mí. Las luces de kerosene anuncian la muerte del día. Su sepultura será
en el aire, que es infinito y eterno, sinónimo de que nunca morirá. Nuevamente,
el carro se detiene, desconozco el motivo. Creo suponer que más gente se unirá
al viaje. Nuevamente un bostezo, me gustaría caminar sobre mi pasado y rehacer
lo que hice mal. Pero no se puede, y uno no puede forzar lo que no se dio. Aunque
uno mucho quiera, lo que nunca fue, nunca será, el camino suele tener flechas para
no perderse. No se puede ir en contra del destino, si es que uno confía en que
hay uno. El viaje aun es joven, el frío se hace sentir, aunque, es suave. Vomito
un sentimiento, y me cambio de vereda, para no oír absurdos. Nunca comprenderé
porque éste carro en particular da tantas vueltas para llegar. Parece increíble
que aún falte, pero sigo aquí, viendo como la luna se hace cargo del cielo. Un perfume
se encarga de cambiar los olores, es el perfume de mujer que atrapa sin
siquiera mirar a los ojos. Me aburre el día, 6:46 de la tarde. Armónicas,
botas, perfume, y el mañana rutinario que te envuelve y te quema la razón, y el
ardor. El carruaje se inundó de golpe, como si todos fueran invitados al
funeral del que ya se fue. Debo admitir que ya estoy perdido, que no se
reconozco donde me encuentro. Eso es consecuencia del paseo confuso y de mi
atención enfocada aquí, en el papel, plasmando el relato actual de un viaje con
un destino oculto, solo real ante mis ojos y mis silencios vacíos. El carruaje
pasa por un camino cuadrado, de misterioso aspecto circular, partido, con
árboles y pasto, mezclando el verde con el cemento. Se hace más de noche, el
reloj marca las 7. Otro cruce, el carruaje deja paso, debe venir bien con el
horario. De chico, admiraba éste transporte en particular, siempre pensaba si
alguna vez lo tomaría. Creo que, de a poco, el sueño se va cumpliendo. Uno a veces
se castiga en exceso, pero aquí son situaciones en las que debería disfrutar,
debería entender que todo llega, menos éste carruaje. Nuevamente, me encuentro
perdido, entre tanto que pasó, lo absurdo es el ignorante que aplaude al “mente
vacía”. Comienza a vaciarse, me siento solo, debe estar llegando a destino. Espero
que no. Un gran campo aparece a la derecha. Arboles antiguos, de los que resisten
el viento y los años, y algún que otro ataque del mundo en particular. Es un
eterno boomerang el pensar en cada sitio como la última vez que asistiremos, el
mundo sabe que eso es una farsa. Como éste texto. Como éste viaje luego de ese
parque, el carro pasa otro puesto. 7 y 10. Las lloronas despiden el día. Cada vez
más frío, me quedé corto con el abrigo. Cada tanto en el camino, aparecen
lugares para que el caballo descanse. Debe hacer casi 2 horas que escribo. El viaje
es eterno, lo eh entendido. Pero a diferencia de muchos que he hecho, es
tolerable, o quizás no. Sin embargo, lo disfruto. Algo en mi me susurra eso de
que lo debo disfrutar, de que el esfuerzo valió y valdrá siempre la pena. Que sin
sacrificio no hay éxito. El colectivo se vacía de golpe, creí que eso era el
fin, pero no. Continua camino, toma otra diagonal. Parece otro mundo por
momentos. Me tranquiliza saber que en algún momento llegaré.<o:p></o:p></div>
Patitohttp://www.blogger.com/profile/12331280739684277227noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-2134404486507760645.post-69351161125643900102016-10-26T14:00:00.000-07:002016-10-26T14:00:22.349-07:00Ojos de perro azul - Gabriel García Márquez<span style="background-color: white; font-family: Georgia;"> Entonces me miró.</span><span style="background-color: white; font-family: Georgia;">Yo creía que me miraba por primera vez. Pero luego, cuando dio la vuelta por detrás del velador y yo seguía sintiendo sobre el hombro, a mis espaldas, su resbaladiza y oleosa mirada, comprendí que era yo quien la miraba por primera vez. Encendí un cigarrillo. Tragué el humo áspero y fuerte, antes de hacer girar el asiento, equilibrándolo sobre una de las patas posteriores. Después de eso la vi ahí, como había estado todas las noches, parada junto al velador, mirándome. Durante breves minutos estuvimos haciendo nada más que eso: mirarnos. Yo mirándola desde el asiento, haciendo equilibrio en una de sus patas posteriores. Ella de pie, con una mano larga y quieta sobre el velador, mirándome. Le veía los párpados iluminados como todas las noches. Fue entonces cuando recordé lo de siempre, cuando le dije: «Ojos de perro azul». Ella me dijo, sin retirar la mano del velador: «Eso. Ya no lo olvidaremos nunca». Salió de la órbita suspirando: «Ojos de perro azul. He escrito eso por todas partes».</span><br style="background-color: white; font-family: Georgia;" /><span style="background-color: white; font-family: Georgia;"> La vi caminar hacia el tocador. La vi aparecer en la luna circular del espejo mirándome ahora al final de una ida y vuelta de luz matemática. La vi seguir mirándome con sus grandes ojos de ceniza encendida: mirándome mientras abría la cajita enchapada de nácar rosado. La vi empolvarse la nariz. Cuando acabó de hacerlo, cerró la cajita y volvió a ponerse en pie y caminó de nuevo hacia el velador, diciendo: «Temo que alguien sueñe con esta habitación y me revuelva mis cosas»; y tendió sobre la llama la misma mano larga y trémula que había estado calentado antes de sentarse al espejo. Y dijo: «No sientes el frío». Y yo le dije: «A veces». Y ella me dijo: «Debes sentirlo ahora». Y entonces comprendí por qué no había podido estar solo en el asiento. Era el frío lo que me daba la certeza de mi soledad. «Ahora lo siento ―dije―. Y es raro, porque la noche está quieta. Tal vez se me ha rodado la sábana». Ella no respondió. Empezó otra vez a moverse hacia el espejo y volví a girar sobre el asiento para quedar de espaldas a ella. Sin verla sabía lo que estaba haciendo. Sabía que estaba otra vez sentada frente al espejo, viendo mis espaldas, que habían tenido tiempo para llegar hasta el fondo del espejo, viendo mis espaldas, que habían tenido tiempo para llegar hasta el fondo del espejo y ser encontradas por la mirada de ella, que también había tenido el tiempo justo para llegar hasta el fondo y regresar ―antes que la mano tuviera tiempo de iniciar la segunda vuelta― hasta los labios que estaban ahora untados de carmín, desde la primera vuelta de la mano frente al espejo. Yo veía, frente a mí, la pared lisa, que era como otro espejo ciego, donde yo no la veía a ella ―sentada a mis espaldas―, pero imaginándola dónde estaría si en lugar de la pared hubiera sido puesto un espejo. «Te veo», le dije. Y vi en la pared como si ella hubiera levantado los ojos y me hubiera visto de espaldas en el asiento, al fondo del espejo, con la cara vuelta hacia la pared. Después la vi bajar los párpados, otra vez, y quedarse con los ojos quietos en su corpiño, sin hablar. Y yo volví a decirle: «Te veo». Y ella volvió a levantar los ojos desde su corpiño. «Es imposible», dijo. Yo pregunté por qué. Y ella, con los ojos otra vez quietos en el corpiño: «Porque tienes la cara vuelta hacia la pared». Entonces yo hice girar el asiento. Tenía el cigarrillo apretado en la boca. Cuando quedé frente al espejo ella estaba otra vez junto al velador. Ahora tenía las manos abiertas sobre la llama, como dos abiertas alas de gallina, asándose, y con el rostro sombreado por sus propios dedos. «Creo que me voy a enfriar ―dijo―. Esta debe ser una ciudad helada». Volvió el rostro de perfil y su piel de cobre al rojo se volvió repentinamente triste. «Haz algo contra eso», dije. Y ella empezó a desvestirse, pieza por pieza, empezando por arriba; por el corpiño. Le dije: «Voy a voltearme contra la pared». Ella dijo: «No. De todos modos me verás, como me viste cuando estabas de espaldas». Y no había acabado de decirlo cuando ya estaba desvestida casi por completo, con la llama lamiéndole la larga piel de cobre. «Siempre había querido verte así, con el cuero de la barriga lleno de hondos agujeros, como si te hubieran hecho a palos». Y antes que yo cayera en la cuenta de que mis palabras se habían vuelto torpes frente a su desnudez, ella se quedó inmóvil, calentándose en la órbita del velador, y dijo: «A veces creo que soy metálica». Guardó silencio un instante. La posición de las manos sobre la llama varió levemente. Yo dije: «A veces, en otros sueños, he creído que no eres sino una estatuilla de bronce en el rincón de algún museo. Tal vez por eso sientes frío». Y ella dijo: «A veces, cuando me duermo sobre el corazón, siento que el cuerpo se me vuelve huevo y la piel como una lámina. Entonces, cuando la sangre me golpea por dentro, es como si alguien me estuviera llamando con los nudillos en el vientre y siento mi propio sonido de cobre en la cama. Es como si fuera así como tú dices: de metal laminado». Se acercó más al velador. «Me habría gustado oírte», dije. Y ella dijo: «Si alguna vez nos encontramos pon el oído en mis costillas, cuando me duerma sobre el lado izquierdo, y me oirás resonar. Siempre he deseado que lo hagas alguna vez». La oí respirar hondo mientras hablaba. Y dijo que durante años no había hecho nada distinto de eso. Su vida estaba dedicada a encontrarme en la realidad, al través de esa frase identificadora. «Ojos de perro azul». Y en la calle iba diciendo en voz alta, que era una manera de decirle a la única persona que habría podido entenderla:</span><br style="background-color: white; font-family: Georgia;" /><span style="background-color: white; font-family: Georgia;"> «Yo soy la que llega a tus sueños todas las noches y te dice esto: ojos de perro azul». Y dijo que iba a los restaurantes y les decía a los mozos, antes de ordenar el pedido: «Ojos de perro azul». Pero los mozos le hacían una respetuosa reverencia, sin que hubieran recordado nunca haber dicho eso en sus sueños. Después escribía en las servilletas y rayaba con el cuchillo el barniz de las mesas: «Ojos de perro azul». Y en los cristales empañados de los hoteles, de las estaciones, de todos los edificios públicos, escribía con el índice: «Ojos de perro azul». Dijo que una vez llegó a una droguería y advirtió el mismo olor que había sentido en su habitación una noche, después de haber soñado conmigo. «Debe estar cerca», pensó, viendo el embaldosado limpio y nuevo de la droguería. Entonces se acercó al dependiente y le dijo «Siempre sueño con un hombre que me dice: “Ojos de perro azul”». Y dijo que el vendedor la había mirado a los ojos y le dijo: «En realidad, señorita, usted tiene los ojos así». Y ella le dijo: «Necesito encontrar al hombre que me dijo en sueños eso mismo». Y el vendedor se echó a reír y se movió hacia el otro lado del mostrador. Ella siguió viendo el embaldosado limpio y sintiendo el olor. Y abrió la cartera y se arrodilló y escribió sobre el embaldosado, a grandes letras rojas, con la barrita de carmín para labios: «Ojos de perro azul». El vendedor regresó de donde estaba. Le dijo: «Señorita, usted ha manchado el embaldosado». Le entregó un trapo húmedo, diciendo: «Límpielo». Y ella dijo, todavía junto al velador, que pasó toda la tarde a gatas, lavando el embaldosado y diciendo: «Ojos de perro azul», hasta cuando la gentes se congregó en la puerta y dijo que estaba loca.</span><br style="background-color: white; font-family: Georgia;" /><span style="background-color: white; font-family: Georgia;"> Ahora, cuando acabó de hablar, yo seguía en el rincón, sentado, haciendo equilibrio en la silla. «Yo trato de acordarme todos los días la frase con que debo encontrarte ―dije― . Ahora creo que mañana no lo olvidaré. Sin embargo, siempre he olvidado al despertar cuáles son las palabras con que puedo encontrarte». Y ella dijo: «Tú mismo las inventaste desde el primer día». Y yo le dije: «Las inventé porque te vi los ojos de ceniza. Pero nunca las recuerdo a la mañana siguiente . Y ella, con los puños cerrados junto al velador, respiró hondo: «Si por lo menos pudiera recordar ahora en qué ciudad lo he estado escribiendo».</span><br style="background-color: white; font-family: Georgia;" /><span style="background-color: white; font-family: Georgia;"> Sus dientes apretados relumbraron sobre la llama. «Me gustaría tocarte ahora», dije. Ella levantó el rostro que había estado mirando la lumbre: levantó la mirada ardiendo, asándose también como ella, como sus manos: y yo sentí que me vio, en el rincón, donde seguía sentado, meciéndome en el asiento. «Nunca me habías dicho eso», dijo. «Ahora lo digo y es verdad», dije. Al otro lado del velador ella pidió un cigarrillo. La colilla había desaparecido de entre mis dedos. Había olvidado que estaba fumando. Dijo: «No sé por qué no puedo recordar dónde lo he escrito». Y yo le dije: «Por lo mismo que yo no podré recordar mañana las palabras». Y ella dijo, triste: «No. Es que a veces creo que eso también lo he soñado». Me puse en pie y caminé hacia el velador. Ella estaba un poco más allá, y yo seguía caminando, con los cigarrillos y los fósforos en la mano, que no pasaría el velador. Le tendí el cigarrillo. Ella lo apretó entre los labios y se inclinó para alcanzar la llama, antes que yo tuviera tiempo de encender el fósforo. «En alguna ciudad del mundo, en todas las paredes, tienen que estar escritas esas palabras: “Ojos de perro azul” dije―. Si mañana las recordara iría a buscarte». Ella levantó otra vez la cabeza y tenía ya la brasa encendida en los labios. «Ojos de perro azul», suspiró, recordando, con el cigarrillo caído sobre la barba y un ojo a medio cerrar. Aspiró después el humo, con el cigarrillo entre los dedos, y exclamó: «Ya esto es otra cosa. Estoy entrando en calor». Y lo dijo con la voz un poco tibia y huidiza, como si no lo hubiera dicho realmente sino como si lo hubiera acercado el papel a la llama mientras yo leía: «Estoy entrando ―y ella hubiera seguido con el papelito entre el pulgar y el índice, dándole vueltas, mientras se iba consumiendo y yo acababa de leer ― ...en calor», antes que el papelito se consumiera por completo y cayera al suelo arrugado, disminuido, convertido en un liviano polvo de ceniza. «Así es mejor ―dije―. A veces me da miedo verte así. Temblando junto al velador».</span><br style="background-color: white; font-family: Georgia;" /><span style="background-color: white; font-family: Georgia;"> Nos veíamos desde hacía varios años. A veces, cuando ya estábamos juntos, alguien dejaba caer afuera una cucharita y despertábamos. Poco a poco habíamos ido comprendiendo que nuestra amistad estaba subordinada a las cosas, a los acontecimientos más simples. Nuestros encuentros terminaban siempre así, con el caer de una cucharita en la madrugada.</span><br style="background-color: white; font-family: Georgia;" /><span style="background-color: white; font-family: Georgia;"> Ahora, junto al velador, me estaba mirando. Yo recordaba que antes también me había mirado así, desde aquel remoto sueño en que hice girar el asiento sobre sus patas posteriores y quedé frente a una desconocida de ojos cenicientos. Fue en ese sueño en el que le pregunté por primera vez: «¿Quién es usted?». Y ella me dijo: «No lo recuerdo». Yo le dije: «Pero creo que nos hemos visto antes». Y ella dijo, indiferente: «Creo que alguna vez soñé con usted, con este mismo cuarto». Y yo le dije: «Eso es. Ya empiezo a recordarlo». Y ella dijo: «Qué curioso. Es cierto que nos hemos encontrado en otros sueños».</span><br style="background-color: white; font-family: Georgia;" /><span style="background-color: white; font-family: Georgia;"> Dio dos chupadas al cigarrillo. Yo estaba todavía parado frente al velador cuando me quedé mirándola de pronto. La miré de arriba abajo y todavía era de cobre; pero no ya de metal duro y frío, sino de cobre amarillo, blando, maleable. «Me gustaría tocarte», volvía a decir. Y ella dijo: «Lo echarías todo a perder ―volvió a decir, antes que yo pudiera tocarla―. Tal vez, si das la vuelta por detrás del velador, despertaríamos sobresaltados quién sabe en qué parte del mundo». Pero yo insistí: «No importa». Y ella dijo: «Si diéramos vuelta a la almohada, volveríamos a encontrarnos. Pero tú, cuando despiertes, lo habrás olvidado». Empecé a moverme hacia el rincón. Ella quedó atrás, calentándose las manos sobre la llama. Y todavía no estaba yo junto al asiento cuando le oí decir a mis espaldas: «Cuando despierto a medianoche, me quedo dando vueltas en la cama, con los hilos de la almohada ardiéndome en la rodilla y repitiendo hasta el amanecer: “Ojos de perro azul”».</span><br style="background-color: white; font-family: Georgia;" /><span style="background-color: white; font-family: Georgia;"> Entonces yo me quedé con la cara contra la pared. «Ya está amaneciendo ―dije sin mirarla―. Cuando dieron las dos estaba despierto y de eso hace mucho rato». Yo me dirigí hacia la puerta. Cuando tenía agarrada la manivela, oí otra vez su voz igual, invariable: «No abras esa puerta ―dijo―. El corredor está lleno de sueños difíciles». Y yo le dije: «Cómo lo sabes?». Y ella me dijo: «Porque hace un momento estuve allí y tuve que regresar cuando descubrí que estaba dormida sobre el corazón». Yo tenía la puerta entreabierta. Moví un poco la hoja y un airecillo frío y tenue me trajo un fresco olor a tierra vegetal, a campo húmedo. Ella habló otra vez. Yo di la vuelta, moviendo todavía la hoja montada en goznes silenciosos, y le dije: «Creo que no hay ningún corredor aquí afuera. Siento el olor del campo». Y ella, un poco lejana ya, me dijo: «Conozco esto más que tú. Lo que pasa es que allá afuera está una mujer soñando con el campo». Se cruzó de brazos sobre la llama. Siguió hablando: «Es esa mujer que siempre ha deseado tener una casa en el campo y nunca ha podido salir de la ciudad». Yo recordaba haber visto la mujer en algún sueño anterior, pero sabía, ya con la puerta entreabierta, que dentro de media hora debía bajar al desayuno. Y dije: «De todos modos, tengo que salir de aquí para despertar».</span><br style="background-color: white; font-family: Georgia;" /><span style="background-color: white; font-family: Georgia;"> Afuera el viento aleteó un instante, se quedó quieto después y se oyó la respiración de un durmiente que acababa de darse vuelta en la cama. El viento del campo se suspendió. Ya no hubo más olores. «Mañana te reconoceré por eso ―dije―. Te reconoceré cuando vea en la calle una mujer que escriba en las paredes: “Ojos de perro azul”». Y ella, con una sonrisa triste ―que era ya una sonrisa de entrega a lo imposible, a lo inalcanzable―, dijo: «Sin embargo no recordarás nada durante el día». Y volvió a poner las manos sobre el velador, con el semblante oscurecido por una niebla amarga: «Eres el único hombre que, al despertar, no recuerda nada de lo que ha soñado».</span><br />
<span style="background-color: white; font-family: Georgia;"><br /></span>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://3.bp.blogspot.com/-cx_-Jl5fCKw/WBEZPZgTNWI/AAAAAAAAIrY/JOYNDOn9qLAR32MV3TYc6JbKQRJqgN5QwCLcB/s1600/Ojos-de-perro-azul_0.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="300" src="https://3.bp.blogspot.com/-cx_-Jl5fCKw/WBEZPZgTNWI/AAAAAAAAIrY/JOYNDOn9qLAR32MV3TYc6JbKQRJqgN5QwCLcB/s400/Ojos-de-perro-azul_0.jpg" width="400" /></a></div>
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<span style="background-color: white; color: #6a6a6a; font-family: arial, sans-serif; font-size: x-small; font-weight: bold; text-align: left;">En alguna ciudad del mundo, en todas las paredes</span><span style="background-color: white; color: #545454; font-family: arial, sans-serif; font-size: x-small; text-align: left;">, tienen que </span><span style="background-color: white; color: #6a6a6a; font-family: arial, sans-serif; font-size: x-small; font-weight: bold; text-align: left;">estar escritas esas palabras</span><span style="background-color: white; color: #545454; font-family: arial, sans-serif; font-size: x-small; text-align: left;">: 'Ojos de perro azul´ -dije-. Si mañana las recordara iría a buscarte</span></div>
<span style="background-color: white; font-family: Georgia;"><br /></span>Patitohttp://www.blogger.com/profile/12331280739684277227noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-2134404486507760645.post-50915160360646547692016-05-05T14:53:00.001-07:002016-05-05T14:54:08.461-07:00El barrio<p dir="ltr">El barrio es el camino eterno al kiosco a comprar una coca y unas papas, el jugar al metegol con todas las monedas que tenés. Es el fútbol en la calle, es el saludo a la distancia con el vecino de enfrente. El barrio es conocer las calles por quien vive y no por su nombre. Es ir y venir de memoria, no hay mapas ni flechas, no hay duda al caminar. Calles con doble sentido sin importar nada mas que andarlas. Es el colectivo que dobla sobre tu vereda, que las luces te llegan a los pies de tu cama, es el chofer que te saluda. El barrio es los amigos, la familia, la seguridad insegura de andarlo sin pensar en nada. Lees esto y aun no sabes que es el barrio, porque el barrio es más que todo lo que podes aprender en un trabajo, en una escuela, en una universidad. El barrio te enseña a ser quien sos, de donde sos, y quizás a donde vas. El barrio te muestra los códigos, te enseña a pedir perdón, a ayudar, te da alegrías, tristezas y muchas enseñanzas. El barrio te presenta tus primeros amigos y tus enemigos por el fútbol, la escondida, la rayuela o la chica/chico del almacén que todos quieren enamorar. El barrio es leer la tapa del diario en patas sobre la vereda a las 6 de la mañana sin que te importe nada ni nadie. El barrio es todo lo que ahora extrañas. Y no me digas que no, porque todos daríamos lo que sea por volver a la infancia un ratito largo.</p>
Patitohttp://www.blogger.com/profile/12331280739684277227noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-2134404486507760645.post-58592041273239250242016-02-18T11:18:00.000-08:002016-02-18T11:19:23.973-08:00Para verte como yo quería era necesario empezar por cerrar los ojos Entre los ruidos de la casa y el silencio de la calle, no sabía hacia donde correr. Se conocía de memoria la mentira y era austero hasta para respirar, pero no quería dejar nada al libre albedrío, sabiendo que el amor era su enfermedad. Se dispuso a desayunar entre honores y sabandijas, entre sillones y mesas de papel que no hacían más que decorar un mundo que no existía, solo era ficción. Mintio a si mismo para escapar, el ciego era manco en su ignorante y siniestro caparazón. Era único, era religioso, era amoroso hasta con los enemigos, pero no era inteligente, por lo cual, siempre perdía consigo mismo cuando de besos caricias y susurros se trataba.<br />
Entre su memoria y la realidad casi no habia diferencia, olvidaba más de lo que recordaba porque nos indicaba de que había sufrido más de lo que era capaz. La confianza estaba perdida y los besos era lo que más <span style="color: #252525; font-family: sans-serif;"><span style="background-color: white; font-size: 14px; line-height: 22.4px;">extra</span></span><span style="background-color: white; color: #252525; font-family: sans-serif; font-size: 14px; line-height: 22.4px;">ñaba</span>, pero estaba dispuesto a arriesgarse por amor. Se sentaba en pleno verano sobre el banco de la plaza local, y se imaginaba en unos a<span style="background-color: white; color: #252525; font-family: sans-serif; font-size: 14px; line-height: 22.4px;">ños</span> caminando por algún barrio de techos bajos, de la mano del todo, entendiendo que para ser feliz era necesario confiar en si. Nunca hablaba de su pasado pero ese día se sentó frente a la mesa, y luego de 3 vasos de whisky lo vomitó todo, menos comida.<br />
Entre todo, si se trata de disfrutar, el silencio le tapaba los ojos, nada mejor que su propia sombra para escapar. Durante la ma<span style="background-color: white; color: #252525; font-family: sans-serif; font-size: 14px; line-height: 22.4px;">ñana</span> una mano y de noche unos ojos gigantes que lo miraban al revés de como se mira, sin saber como se hace. Ve sobre las montañas las grietas de la vida, la decoración del cielo que no hace más que invitar a mirar el atardecer sobre el lago azul en una mañana de esas que si el café no te ayuda es dificil de continuar, el frío del momento número cero. Se vestía en silencio mientras el tiempo le pasaba por adelante, se enamoraba de nuevo y al instante dejaba de querer, sabiendo que una vez que se llega al amor es dificil irse. Y como sabía esto, decidió vivir, nunca olvidó las caricias del ayer. La luna lo mojaba sobre los ojos, como si le marcara el error, el ver es un sentido de los más dificiles de aprovechar. Porque el sabor es inconciente, el olor es inevitable, el oido solo transmite, y el tacto reconoce. <i>Pero ver, va más allá, ver es pura y exlusiva voluntad, por eso siempre digo que el que logra ver superando esa falsa linea imaginaria que vendria a poner un limite entre lo absurdo y lo amoroso, es el verdadero personaje destinado a ser feliz. De ahi la frase, creo yo, de Julio Cortazar que titula este texto.</i>Patitohttp://www.blogger.com/profile/12331280739684277227noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-2134404486507760645.post-32408323573524037552016-02-01T08:37:00.000-08:002016-02-01T08:37:19.535-08:00Mina de carbon<!--[if gte mso 9]><xml>
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<![endif]--><span style="mso-tab-count: 1;"> </span>Cuando el
terreno se había terminado de limpiar, vieron en el horizonte al sol ponerse
sin sobresaltos. Creían que la visibilidad estaba disminuida pero en realidad,
estaban tan cerca de él que podían tocarlo sin quemarse las manos. Sentían el
calor intenso e incomprensible de la estrella iluminándolos a la par de las
luces de la calle que empezaban a apagarse por miedo a ser vencidas.
<br />
<div class="MsoNormal">
<span style="mso-tab-count: 1;"> </span>Vieron el
espectáculo más hermoso al creerse inmunes a los efectos del amor. Se abrazaron
en silencio y se ataron de pies y manos al destino, sabiendo que lo lindo de no
saber es el efecto sorpresa, el argumento austero del porque eso se dio y eso
no, el amago a la corona de gloria que una vez describió Borges. Sentían en sus
espaldas el epilogo del ayer y del mañana chocar frente a frente en un duelo
del que no se sale victorioso sino que se sale con vida.</div>
<div class="MsoNormal">
<span style="mso-tab-count: 1;"> </span>Armaron
una especie de campamento alrededor de lo que una vez fue una mina de carbón. Se
sentaron con un termo de café, libros, y se pusieron a entender el diseño de la
Capilla Sixtina o se metieron en los pueblos que siempre cuenta Gabo, para los
cuales hay que estar entrenado, es difícil comprender que Macondo sea algo tan
maravilloso. Se comieron las palabras sin tener en cuenta las letras ni los
besos, se armaron de paciencia cuando el fuego se consumió. Buscaron como
prender lo que una vez había sido una llama eterna y entendieron que las
vivezas cuestan mucho más que dinero o joyas.</div>
<div class="MsoNormal">
<span style="mso-tab-count: 1;"> </span>Entre los
árboles y los pájaros entendieron que el mañana es una ruta sin curvas a la
cual uno elige de qué modo subir a andarla. Entendieron que el siniestro
atardecer que suaviza las golondrinas adoradas por la tenue luz del fin del día
puede decorar casi cualquier paisaje menos el que retrata la nostalgia de lo
que no fue ni nunca será. Entendieron que el animarse a más es obra de dos y
que el frenar siempre es de uno, no existe relación que muera por decisión
consensuada. Entendieron que la única realidad es la que vemos nosotros, la que
saboreamos sin entender porque, no sirve que nos cuenten lo que no vivimos. Entendieron
que el entender es obra de uno, es creer en lo que nos dicen, es comprender monosílabos
o fórmulas, es disfrutar del presente sin querer razonar sobre lo que nos pasa,
simplemente admirarlo.</div>
<div class="MsoNormal">
<span style="mso-tab-count: 1;"> </span>De golpe,
la monotonía de la rutina los envolvió en sueños de una noche de verano. Abrieron
los ojos de golpe, uno aquí y otro allá, lejos de los dos pero cerca de ambos. Uno
creyó que soñaba, hasta que el pellizco autoinfligido mostró lo opuesto. Ella creía
que caminaba, pero en realidad el sueño seguía siendo parte de su momento. Y entre
tanto, aplaudieron, concientes de la inconciencia de saber que todo lo que gira
para uno mismo, gira para el otro. De eso se trata cuando queremos tocar el
sol. De eso se trata cuando leemos a Borges. De eso se trata cuando entendemos
a García Marquez. De eso se trata el dormir, el caminar, el creer, el saber, el
admirar y el ayer. De eso se trata el destino. De eso se trata vivir.</div>
Patitohttp://www.blogger.com/profile/12331280739684277227noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-2134404486507760645.post-16612190952975546502015-12-23T14:52:00.001-08:002015-12-23T14:52:15.990-08:00Train Station number two.<div class="MsoNormal">
Un hombre se encuentra de pie frente al mar, saboreando el
destino de su suerte, de su malicia, de su Marlboro Box a punto de morir en sus
labios. Siente la brisa del viento que cosecha recuerdos en su memoria quemada
por el amanecer súbito e intranscendente del ayer. Miente a su sombra sobre el
sol, concurre de madrugada al callejón de la paranoia e invita a su inquilina
soledad a beber con él, para festejar el mañana, de otro que no es él, ni ella.<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal">
Otro hombre
camina por la plaza central de Catalunya, teniendo conocimiento del horario, 6
de la tarde pleno julio, el verano come vivo tus pies. Se acerca al puesto de
gaseosas y compra la bebida anaranjada de conocimiento público. Paga en
efectivo, cash, sin vuelto. Agradece y se va con la otra mano en el bolsillo,
palpando el teléfono que lo condena al trabajo, y el engaña ese momento de
placer de no trabajar, porque recuerda números, reuniones, palabras. El estar
atado al destino eterno de no poder ni siquiera ignorar lo que uno es cuando
intenta desconectar.<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal">
Un
chico viaja en el subte desde Camden Town hasta Piccadilly Circus. Lee un libro
sobre un desconocido que busca en una ciudad sin nombre a una mujer,
atravesando las calles de noche, sin tener en cuenta que no se busca el amor. El
subte frena en las estaciones y él no se da cuenta que el amor está allí, o
quizás esté en sus manos, y nunca más sepa lo que significa querer a alguien. Hasta
se anima a pensar que el ayer es una alfombra para esconder lo que no hacemos
hoy.</div>
<div class="MsoNormal">
Aquel que
no tenemos en nuestras manos se quiebra de conocimiento cuando lee el diario
que le cuenta sobre la increíble coincidencia de cruzarse con aquella persona
que no sabe hasta mañana que lo atrapará y no dejará escapar para no hacerlo
más que feliz, más que sonreír, más que no dejar de estar bien hasta que un
día, sin previo aviso, sin cartel de anuncio, desaparezca como apareció, para
dejar en él un vacío que no será llenado ni por el aire mismo, y crear un
recuerdo que lo hará recordar constantemente aquella persona que una vez en su austera
vida, lo quiso un poco más de lo que él quiso a esa persona. Esa es la historia
sin fin.</div>
<div class="MsoNormal">
<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="http://2.bp.blogspot.com/-MHVlHPdq72s/Vnskx1due9I/AAAAAAAAIKE/aR-RoeAG5Rs/s1600/76409-640x360-camden-town-640.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="225" src="http://2.bp.blogspot.com/-MHVlHPdq72s/Vnskx1due9I/AAAAAAAAIKE/aR-RoeAG5Rs/s400/76409-640x360-camden-town-640.jpg" width="400" /></a></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
</div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<br /></div>
<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
</div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
Patitohttp://www.blogger.com/profile/12331280739684277227noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-2134404486507760645.post-16711679737105718042015-11-08T15:16:00.000-08:002015-11-08T15:20:14.270-08:00Dos cartas en caminos opuestos.<!--[if gte mso 9]><xml>
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<br />
<div class="MsoNormal">
<i style="mso-bidi-font-style: normal;"> "Esa misma mañana, el
pájaro silbó bajito. Miré de reojo el sol acosador que me invitaba a desayunar.
Al lado abracé tu hombro, que era el más lindo de todos los hombros. Miré tu
cuerpo, hundido en curvas sin miedo, de las que disfruto recorrer sin pensar en
lo que viene, sin importar el precipicio. Miré tu pelo, que cae como una sábana
de tela delicada y exótica, de las que uno consigue en la India, de esas que al
tocarlas, la mano pide disculpas por ensuciar tal obra de arte. Recorro tu
espalda, me detengo en tu cola, sigo por tus piernas, y miro tus pies, buscando
lo imperfecto entre tanta perfección. Tu perfume, impregnado en mi vida desde
ese lunes a la tarde que te conocí, me envuelve en manos invisibles que le
pegan una cachetada al sol, prolongando la sobrecama de ésta mañana.</i></div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
<i style="mso-bidi-font-style: normal;"> "Al despertarme, dudé un poco si
me había quedado dormida, pero el aroma a feriado me tranquilizó. Miré de reojo
y te sentí en mi espalda, y me sentí protegida por el amor más fidedigno de
todos. Ni quería salir de la cama, la luz tenue del desayuno sin tostadas me
achinaba la visión. Pero me di vuelta y te vi dormir boca arriba, con tu mano
debajo de mi cola, y tu otra mano sobre tu pecho, silbando suavemente sin
roncar, inflando y desinflando ese lugar donde tantas veces me apoyé en busca
de sentimientos encontrados, que los tenemos, desde hace mucho, cuando me
sentaba en ese banquito esperando que pasaras y me dijeras lo que sea. Miré tu
nariz, de perfil sin detalles, amada por muchas pero mía, toda mía, como tus
labios, que brotan de tu boca casi sin aviso, pero están a la espera del beso
del buen día atónito, súbito, incapaz de soñar.”</i></div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
<b style="mso-bidi-font-weight: normal;">Éste texto cuenta la historia de dos personas
perdidamente enamoradas, pero incapaces de estar juntos por cuestiones
geopolíticas. Uno, el hombre, el primero, describe el amor por su mujer en
cartas que ella contesta, casi al instante, de modo que al leer una, el otro ya
escribió la otra, por lo cual, las cartas son respuestas tardías, pero
elocuentes, siguen un progreso que no hace más que enamorarlos más. Las cartas
suelen escribirse en cursiva, utilizando la imprenta solo para las fechas. No
se subrayan nada, ya que no quieren hacer hincapié en nada. En cada letra
recuerdan aún más a la otra persona. Lo triste de la novela, es que nunca se
enteraran cuando murieron. </b></div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
Patitohttp://www.blogger.com/profile/12331280739684277227noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-2134404486507760645.post-76538629877333123152015-10-18T14:31:00.000-07:002015-10-18T14:31:07.961-07:00El lobo estepario "<i>Conseguir tanta ventura sensual y amorosa como si fuera humanamente posible con las dotes que le habían sido dadas, con su figura singular, sus colores, su cabello, su voz, su piel y su temperamento, hallar y producir en el amante respuesta, comprensión, y contrajuego animado y embriagador a todas sus facultades, a la flexibilidad de sus lineas, al delicadísimo modelado de su cuerpo, era lo que constituía su arte y su cometido."</i><div>
<i><br /></i></div>
<div>
Hermann Hesse</div>
Patitohttp://www.blogger.com/profile/12331280739684277227noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-2134404486507760645.post-69294293322903073612015-10-11T08:29:00.000-07:002015-10-11T08:29:29.495-07:00Diario de un Esquizofrénico: "Octaedro"<div class="MsoNormal">
Sonrió,
y al instante recordó que cada sonrisa se paga en vida. Se acalambró el
silencio de tanto callar. Un poco de café le ayudaría, gracias. El diario
estaba a trasmano, las noticias te sacan ese pago extra. Vomitó sobre el
recuerdo de lo que le pasó sin ignorancia, con plena conciencia de que su amor
eterno estaba en algún lugar. Calmó su ansiedad con el tercer cigarrillo del
mundo. Se creía reina en un castillo sin límites, fosa sin cocodrilos, puente
de papel. Brindó con el aire para matar la ausencia, y pensó en ti cuando
debería pensar en él. No quería entender, pero pidió un diccionario, el cual no
había. Ahora la duda era gigante, o tal vez, era tan simple que el mismo
enrosque le ponía piedras. Se miró al espejo, que le devolvió una pizarra para
escribir todos los sueños que alguna vez vendió para comprar sonrisas de ceniza.
Se quebró el aire, la ideología natal era una quimera acústica. A los botes
diría el marinero. Le pesa la vida pero ella, pasa las hojas del libro como si
fueran hojas de un árbol caído sobre el camino. Mira de reojo el pasado, que le
susurra en la nuca lo que nunca hizo y nunca hará. Sabe bien que lo mejor es
siempre hacer, de modo de evitar el arrepentimiento. Y ante la duda, asentir,
para evitar citar a Gabo: “Contéstale que sí. Aunque te estés muriendo de
miedo, aunque después te arrepientas, porque de todos modos te vas a arrepentir
toda la vida si le contestas que no.”<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal">
Cuando camina,
parece esquivar el viento, el aire le roza la clavícula sin sobornar ese pelo
que cae como cuenta gotas sobre los hombros. Aprieta los puños, la psicología
diría que el nerviosismo toma cartas en el asunto, pero simplemente quiere
relajar los músculos, que, contradictoriamente, están tensos. Sigue caminando
por las sombras de los fantasmas del mañana. Una vez más, se cree monarca, se
cree aquí y allá la dueña del todo, pero solamente es dueña del mismo
sentimiento de duda que tienen todos. Se sienta en el banco de la plaza y
admira como la tranquilidad es el centro de todos los ojos. Pide un mate,
volviendo al ayer, camino al mañana. Pásame un poco de yerba, quedó en el
bolso. Octaedro, La ciudad y los perros, La invención de Morel. ¿Qué leemos
primero, Horacio? Que irresponsabilidad no saber qué hacer. Permítame señorita,
el agua está demasiado caliente. Un sombrero no vendría nada mal. Guardare
indietro. Me refiero al mismo teclado de piano de cola cuando digo que un
abrazo es falso cuando no se cierran los ojos. Siéntese aquí y escuche la
música. <o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal">
Se acercó
al mostrador del bar, y se pidió un whisky doble sin hielo. Al lado había un
libro sin dueño, del cual tomó una cita “Dichosos los que saben que el
sufrimiento no es una corona de gloria”. Cuando iba a incursionarse en la
lectura, llegó la bebida. Casi de un saque introdujo el elixir en su organismo.
Miraba el horizonte que se proclamaba a través de la ventana del bar que daba
al mar, decorado al fondo con un barco blanco sin vela, y algo de arena. Decidió
salir y aspirar el día nublado, frío, sombrío, apagado. El viento soplaba del
sur, la gente se movía vestida de vestimentas largas. El viento le fumaba hasta
la colilla. Se sacó los zapatos y se arremangó el pantalón para ingresar a la
playa. Iba esquivando las piedras traicioneras que se ponen entre la arena
escondidas. A medida que saboreaba la sal con mayor ímpetu, recordó su vida y
entendió que para vivir a veces es necesario haber vivido mucho y de muchas
formas. Entendió que un aplauso de pie no vale mucho más que la palmada en el
hombro. Y dejó de pensar, porque llegó al agua, que estaba fría. “Nunca viví
tanto”, meditó. El problema es saber medir ese tanto. <o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="http://3.bp.blogspot.com/-sq8n6U_8BEI/Vhp-IyfQXmI/AAAAAAAAHpI/FhUR4Vmq08A/s1600/fd1794d418bed834c9df4355466f5cae.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="127" src="http://3.bp.blogspot.com/-sq8n6U_8BEI/Vhp-IyfQXmI/AAAAAAAAHpI/FhUR4Vmq08A/s400/fd1794d418bed834c9df4355466f5cae.jpg" width="400" /></a></div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<br />
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
Patitohttp://www.blogger.com/profile/12331280739684277227noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-2134404486507760645.post-8429206083502775612015-09-12T13:08:00.000-07:002015-09-12T13:08:12.011-07:00Línea 28<div class="MsoNormal">
Se le nota a un hombre cuando se está enamorando. La cara se
distorsiona, la sonrisa vuelve con frecuencia, los ojos se fijan inconscientemente
en la boca, en la nariz, en los cachetes. El hombre atiende las necesidades
menos evidentes de la mujer. El ayer es una paradoja, para él es todo hoy y
mañana.</div>
<div class="MsoNormal">
Se le nota a un hombre cuando se está enamorando. El ir y
venir de la charla sigue un ritmo atípico, el susurro no se presente. Las palabras
se mezclan con muestras absurdas e inevitables de amor, de ese amor que te
esconde del odio, del amor sin estación ni día. Del no mirar atrás.</div>
<div class="MsoNormal">
<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal">
Se le nota a un hombre cuando se está enamorando. Lo vi en
un colectivo, no podía más de deseo, no podía más de sonrisas. El paisaje no
existía, todo lo que miraba era carne y hueso femenino, esa mezcla de dulzura y
pelo, de perfume y sabor a caricias de mañana sin sol y nubes.<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal">
Se le nota a un hombre cuando se está enamorando. Si uno le
habla, no mira para responder, no le interesa el entorno ausente en ese
instante de clímax, no camina ni se para, solo es para ella. Y ella está ahí,
sabiendo su poder, maneja con hilos ese títere que de a poco se acomoda a su
lado, sin levantar sospecha, propio de un arte el cosquilleo imposible de
confundir.<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal">
Se le nota a un hombre cuando se está enamorando. Ella mira
a la puerta del medio, recostada contra la ventana, dando un papel de
desinterés falso como ese beso amistoso de cachete izquierdo al bajarse juntos,
ambos sabiendo que es cuestión de tiempo que la pelotita de la ruleta caiga en
el lugar indicado. Y ahí se enamoran.<o:p></o:p></div>
Patitohttp://www.blogger.com/profile/12331280739684277227noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-2134404486507760645.post-81021051088543706152015-09-06T10:29:00.000-07:002015-09-06T10:29:06.033-07:00GGM - El amor en los tiempos del cólera.<div class="MsoListParagraphCxSpFirst" style="mso-list: l0 level1 lfo1; text-indent: -18.0pt;">
<!--[if !supportLists]--><span style="font-family: Symbol; mso-bidi-font-family: Symbol; mso-fareast-font-family: Symbol;">·<span style="font-family: 'Times New Roman'; font-size: 7pt; font-stretch: normal;">
</span></span><!--[endif]-->Pero si algo habían aprendido juntos era que <i>la
sabiduría nos llega cuando ya no sirve para nada.</i><o:p></o:p></div>
<div class="MsoListParagraphCxSpMiddle" style="mso-list: l0 level1 lfo1; text-indent: -18.0pt;">
<!--[if !supportLists]--><span style="font-family: Symbol; mso-bidi-font-family: Symbol; mso-fareast-font-family: Symbol;">·<span style="font-family: 'Times New Roman'; font-size: 7pt; font-stretch: normal;">
</span></span><!--[endif]-->No le había sido fácil recobrar ese domino desde
que oyó el grito de Digna Pardo en el patio, y encontró al anciano de su vida
agonizando en el lodazal. Su primera reacción fue de esperanza porque tenía los
ojos abiertos y un brillo de luz radiante que no le había visto nunca en las
pupilas. Le rogó a Dios que le concediera al menos un instante para que él no
se fuera sin saber cuánto lo había querido por encima de las dudas de ambos, y sintió
un apremio irresistible de empezar la vida con él otra vez desde el principio
para decirse todo lo que se les quedó sin decir, y volver a hacer bien
cualquier cosa que hubieran hecho mal en el pasado. <i>Pero tuvo que rendirse ante
la intransigencia de la muerte.</i> Su dolor se descompuso en una cólera ciega
contra el mundo, y aun contra ella misma, y eso le infundió el dominio y el
valor para enfrentarse sola a su soledad. Desde entonces no tuvo una tregua,
pero se cuidó de cualquier gesto que pareciera un alarde de su dolor. El único
momento de un cierto patetismo, por lo demás involuntario, fue a las once de la
noche del domingo, cuando llevaron el ataúd episcopal todavía oloroso a sapolín
de barco, con manijas de cobre y forros de seda acolchonada. El doctor Urbino
Daza ordenó cerrarlo de inmediato, pues la casa estaba enrarecida por el vapor
de tantas flores en el calor insoportable, y él creía haber percibido las
primeras sombras moradas en el cuello de su padre. Una voz distraída se oyó en
el silencio: “A esa edad ya uno está medio podrido en vida”. <i>Antes que cerraran
el ataúd, Fermina Daza se quitó el anillo matrimonial y se lo puso al marido
muerto, y luego le cubrió la mano con la suya como siempre lo hizo cuando lo sorprendía
divagando en público. –Nos veremos muy pronto- le dijo.</i><o:p></o:p></div>
<div class="MsoListParagraphCxSpMiddle" style="mso-list: l0 level1 lfo1; text-indent: -18.0pt;">
<!--[if !supportLists]--><span style="font-family: Symbol; mso-bidi-font-family: Symbol; mso-fareast-font-family: Symbol;">·<span style="font-family: 'Times New Roman'; font-size: 7pt; font-stretch: normal;">
</span></span><!--[endif]-->… y estaba convencido en la soledad de su alma
de haber amado en silencio mucho más que nadie jamás en este mundo.<o:p></o:p></div>
<div class="MsoListParagraphCxSpMiddle" style="mso-list: l0 level1 lfo1; text-indent: -18.0pt;">
<!--[if !supportLists]--><span style="font-family: Symbol; mso-bidi-font-family: Symbol; mso-fareast-font-family: Symbol;">·<span style="font-family: 'Times New Roman'; font-size: 7pt; font-stretch: normal;">
</span></span><!--[endif]--><b>Contéstale que sí – le dijo-. Aunque te estés
muriendo de miedo, aunque después te arrepientas, porque de todos modos te vas
a arrepentir toda la vida si le contesta que no.</b><o:p></o:p></div>
<div class="MsoListParagraphCxSpMiddle" style="mso-list: l0 level1 lfo1; text-indent: -18.0pt;">
<!--[if !supportLists]--><span style="font-family: Symbol; mso-bidi-font-family: Symbol; mso-fareast-font-family: Symbol;">·<span style="font-family: 'Times New Roman'; font-size: 7pt; font-stretch: normal;">
</span></span><!--[endif]--><b><i>Le parecía tan bella, tan seductora, tan
distinta de la gente común, que no entendía porque nadie se trastornaba como él
con las castañuelas de sus tacones en los adoquines de la calle, ni se le
desordenaba el corazón con el aire de los suspiros de sus volantes, ni se
volvía loco de amor todo el mundo con los vientos de su trenza, el vuelo de sus
manos, el oro de su risa.</i></b><o:p></o:p></div>
<div class="MsoListParagraphCxSpMiddle" style="mso-list: l0 level1 lfo1; text-indent: -18.0pt;">
<!--[if !supportLists]--><span style="font-family: Symbol; mso-bidi-font-family: Symbol; mso-fareast-font-family: Symbol;">·<span style="font-family: 'Times New Roman'; font-size: 7pt; font-stretch: normal;">
</span></span><!--[endif]-->Era todavía demasiado joven para saber que <i>la
memoria del corazón elimina los malos recuerdos y magnifica los buenos, y que
gracias a ese artificio logramos sobrellevar el pasado.</i><o:p></o:p></div>
<div class="MsoListParagraphCxSpMiddle" style="mso-list: l0 level1 lfo1; text-indent: -18.0pt;">
<!--[if !supportLists]--><span style="font-family: Symbol; mso-bidi-font-family: Symbol; mso-fareast-font-family: Symbol;">·<span style="font-family: 'Times New Roman'; font-size: 7pt; font-stretch: normal;">
</span></span><!--[endif]-->Cuando Hildebranda murió, casi centenaria en su
hacienda de Flores de María, encontraron su copia bajo llave en el armario del
dormitorio, escondida entre los pliegues de las sábanas perfumadas, junto con
el fósil de un pensamiento en una carta borrada por los años.<o:p></o:p></div>
<div class="MsoListParagraphCxSpMiddle" style="mso-list: l0 level1 lfo1; text-indent: -18.0pt;">
<!--[if !supportLists]--><span style="font-family: Symbol; mso-bidi-font-family: Symbol; mso-fareast-font-family: Symbol;">·<span style="font-family: 'Times New Roman'; font-size: 7pt; font-stretch: normal;">
</span></span><!--[endif]-->Florentino Ariza permanecía en vela la mayor
parte de la noche, creyendo oír la voz de Fermina Daza en la brisa fresca del
río, pastoreando la soledad con su recuerdo, oyéndola cantar en la respiración del
buque que avanzaba con pasos de animal grande en las tinieblas, hasta que
aparecían las primeras franjas rosadas en el horizonte y el nuevo día reventaba
de pronto sobre pastizales desiertos y ciénagas de brumas. El viaje le parecía
entonces una prueba más de la sabiduría de su madre, y se sintió con ánimos
para sobrevivir al olvido.<o:p></o:p></div>
<div class="MsoListParagraphCxSpMiddle" style="mso-list: l0 level1 lfo1; text-indent: -18.0pt;">
<!--[if !supportLists]--><span style="font-family: Symbol; mso-bidi-font-family: Symbol; mso-fareast-font-family: Symbol;">·<span style="font-family: 'Times New Roman'; font-size: 7pt; font-stretch: normal;">
</span></span><!--[endif]-->Esta certidumbre halagadora aumentó la ansiedad
de Florentino Ariza, que en la cúspide del gozo había sentido una revelación que
no podía creer, que inclusive se negaba a admitir, y era que el amor ilusorio
de Fermina Daza podía ser sustituido por una pasión terrenal.<o:p></o:p></div>
<div class="MsoListParagraphCxSpMiddle" style="mso-list: l0 level1 lfo1; text-indent: -18.0pt;">
<!--[if !supportLists]--><span style="font-family: Symbol; mso-bidi-font-family: Symbol; mso-fareast-font-family: Symbol;">·<span style="font-family: 'Times New Roman'; font-size: 7pt; font-stretch: normal;"> <i>
</i></span></span><!--[endif]--><i>Le había enseñado que nada de lo que se haga en
la cama es inmoral si contribuye a perpetuar el amor.</i><o:p></o:p></div>
<div class="MsoListParagraphCxSpMiddle" style="mso-list: l0 level1 lfo1; text-indent: -18.0pt;">
<!--[if !supportLists]--><span style="font-family: Symbol; mso-bidi-font-family: Symbol; mso-fareast-font-family: Symbol;">·<span style="font-family: 'Times New Roman'; font-size: 7pt; font-stretch: normal;">
</span></span><!--[endif]-->Los idiomas hay que saberlos cuando uno va a
vender algo –decía con risas de burla-. Pero cuando uno va a comprar, todo el
mundo le entiende como sea.<o:p></o:p></div>
<div class="MsoListParagraphCxSpMiddle" style="mso-list: l0 level1 lfo1; text-indent: -18.0pt;">
<!--[if !supportLists]--><span style="font-family: Symbol; mso-bidi-font-family: Symbol; mso-fareast-font-family: Symbol;">·<span style="font-family: 'Times New Roman'; font-size: 7pt; font-stretch: normal;"> <i>
</i></span></span><!--[endif]--><i>Lo único que me duele de morir es que no sea de
amor.</i><o:p></o:p></div>
<div class="MsoListParagraphCxSpMiddle" style="mso-list: l0 level1 lfo1; text-indent: -18.0pt;">
<!--[if !supportLists]--><span style="font-family: Symbol; mso-bidi-font-family: Symbol; mso-fareast-font-family: Symbol;">·<span style="font-family: 'Times New Roman'; font-size: 7pt; font-stretch: normal;">
</span></span><!--[endif]-->Sin embargo, Florentino Ariza descubrió ese
parecido muchos años después, mientras se peinaba frente al espejo, y sólo
entonces había comprendido que <i>un hombre sabe cuando empieza a envejecer porque
empieza a parecerse a su padre.</i><o:p></o:p></div>
<div class="MsoListParagraphCxSpMiddle" style="mso-list: l0 level1 lfo1; text-indent: -18.0pt;">
<!--[if !supportLists]--><span style="font-family: Symbol; mso-bidi-font-family: Symbol; mso-fareast-font-family: Symbol;">·<span style="font-family: 'Times New Roman'; font-size: 7pt; font-stretch: normal;">
</span></span><!--[endif]-->Pero después ya no pudo decir si su costumbre de
fornicar sin esperanzas era una necesidad de la conciencia o un simple vicio
del cuerpo.<o:p></o:p></div>
<div class="MsoListParagraphCxSpMiddle" style="mso-list: l0 level1 lfo1; text-indent: -18.0pt;">
<!--[if !supportLists]--><span style="font-family: Symbol; mso-bidi-font-family: Symbol; mso-fareast-font-family: Symbol;">·<span style="font-family: 'Times New Roman'; font-size: 7pt; font-stretch: normal;">
</span></span><!--[endif]-->La torre del faro fue siempre un refugio
afortunado que él evocaba con nostalgia cuando ya tenía todo resuelto en los
albores dela vejez, porque era un sitio bueno para ser feliz, sobre todo de
noche, y pensaba que algo de sus amores de aquella época les llegaba a los
navegantes en cada vuelta de los destellos. De modo que siguió yendo allí, más
que a cualquier otra parte, mientras su amigo el farero lo recibió encantado,
con una cara de bobo que era la mejor prenda de discreción para las pajaritas
asustadas. Había una casa abajo, junto al estruendo de las olas desbaratándose
contra los cantiles, donde el amor era más intenso porque tenía algo de
naufragio. Pero Florentino Ariza prefería la torre de la luz después de la
prima noche, porque se divisaba la ciudad entera y el reguero de luces de los
pescadores del mar, y aun de las ciénagas distantes.<o:p></o:p></div>
<div class="MsoListParagraphCxSpMiddle" style="mso-list: l0 level1 lfo1; text-indent: -18.0pt;">
<!--[if !supportLists]--><span style="font-family: Symbol; mso-bidi-font-family: Symbol; mso-fareast-font-family: Symbol;">·<span style="font-family: 'Times New Roman'; font-size: 7pt; font-stretch: normal;">
</span></span><!--[endif]-->… fue una mirada material que lo tocó como si
fuera un dedo.<o:p></o:p></div>
<div class="MsoListParagraphCxSpMiddle" style="mso-list: l0 level1 lfo1; text-indent: -18.0pt;">
<!--[if !supportLists]--><span style="font-family: Symbol; mso-bidi-font-family: Symbol; mso-fareast-font-family: Symbol;">·<span style="font-family: 'Times New Roman'; font-size: 7pt; font-stretch: normal;">
</span></span><!--[endif]-->Pero no pudo reaccionar como hubiera querido,
porque el corazón le hizo entonces una de esas trastadas de putas que sólo se
le ocurren al corazón: le reveló que él y aquel hombre que había tenido siempre
como el enemigo personal, eran víctimas de un mismo destino y compartían el
azar de una pasión común: dos animales de yunta uncidos al mismo yugo. Por primera
vez en los veintisiete años interminables que llevaba esperando, <i>Florentino
Ariza no pudo resistir la punzada de dolor de que aquel hombre admirable
tuviera que morirse para que él fuera feliz.</i><o:p></o:p></div>
<div class="MsoListParagraphCxSpMiddle" style="mso-list: l0 level1 lfo1; text-indent: -18.0pt;">
<!--[if !supportLists]--><span style="font-family: Symbol; mso-bidi-font-family: Symbol; mso-fareast-font-family: Symbol;">·<span style="font-family: 'Times New Roman'; font-size: 7pt; font-stretch: normal;">
</span></span><!--[endif]-->Al menos pudo vivir sin ver a Fermina Daza, a
diferencia de antes, cuando interrumpía a cualquier hora lo que estuviera
haciendo para buscarla por los rumbos inciertos de sus presagios, en las calles
menos pensadas, en sitios irreales donde era imposible que estuviera, vagando
sin sentido con unas ansiadas del pecho que no le daban tregua mientras no la
veía siquiera un instante.<o:p></o:p></div>
<div class="MsoListParagraphCxSpMiddle" style="mso-list: l0 level1 lfo1; text-indent: -18.0pt;">
<!--[if !supportLists]--><span style="font-family: Symbol; mso-bidi-font-family: Symbol; mso-fareast-font-family: Symbol;">·<span style="font-family: 'Times New Roman'; font-size: 7pt; font-stretch: normal;">
</span></span><!--[endif]-->Vendió de cualquier modo la casa de su padre
porque no podía soportar el dolor de la adolescencia, la visión del parquecito
desolado desde el balcón, la fragancia sibilina de las gardenias en las noches
de calor, el susto del retrato de dama antigua la tarde de febrero en que se
decidió su destino, y hacia dondequiera que se revolvía su memoria de aquellos
tiempos tropezaba con el recuerdo de Florentino Ariza. Sin embargo, siempre
tuvo bastante serenidad para darse cuenta de que no eran recuerdos de amor, ni
de arrepentimientos, sino la imagen de un sinsabor que le dejaba un rastro de lágrimas.
Sin saberlo, estaba amenazada por la misma trampa de compasión que había
perdido a tantas víctimas desprevenidas de Florentino Ariza.<o:p></o:p></div>
<div class="MsoListParagraphCxSpMiddle" style="mso-list: l0 level1 lfo1; text-indent: -18.0pt;">
<!--[if !supportLists]--><span style="font-family: Symbol; mso-bidi-font-family: Symbol; mso-fareast-font-family: Symbol;">·<span style="font-family: 'Times New Roman'; font-size: 7pt; font-stretch: normal;">
</span></span><!--[endif]-->Pues aún a veinte brazas debajo de la tierra
habría reconocido de inmediato aquella voz de metales sordos que llevaba en el
alma desde la tarde en que le oyó decir en el reguero de hojas amarillas de un
parque solitario: “Ahora váyase, y no vuelva hasta que yo le avise”.<o:p></o:p></div>
<div class="MsoListParagraphCxSpMiddle" style="mso-list: l0 level1 lfo1; text-indent: -18.0pt;">
<!--[if !supportLists]--><span style="font-family: Symbol; mso-bidi-font-family: Symbol; mso-fareast-font-family: Symbol;">·<span style="font-family: 'Times New Roman'; font-size: 7pt; font-stretch: normal;">
</span></span><!--[endif]-->Se deleitaba con los hálitos del perfume de
almendras que le llegaba de regreso de su intimidad, <i>ansioso de saber cómo
pensaba ella que debían enamorarse las mujeres del cine para que sus amores
dolieran menos que los de la vida.</i><o:p></o:p></div>
<div class="MsoListParagraphCxSpMiddle" style="mso-list: l0 level1 lfo1; text-indent: -18.0pt;">
<!--[if !supportLists]--><span style="font-family: Symbol; mso-bidi-font-family: Symbol; mso-fareast-font-family: Symbol;">·<span style="font-family: 'Times New Roman'; font-size: 7pt; font-stretch: normal;">
</span></span><!--[endif]-->De modo que era razonable pensar que <i><b>la mujer
más amada sobre la tierra, a la que había esperado desde un siglo hasta el otro
sin un suspiro de desencanto, apenas tendría tiempo de tomarlo del brazo a
través de una calle de túmulos lunares y canteros de amapolas desordenadas por
el viento, para ayudarlo a llegar sano y salvo a la otra acera de la muerte.</b></i><o:p></o:p></div>
<br />
<div class="MsoListParagraphCxSpLast" style="mso-list: l0 level1 lfo1; text-indent: -18.0pt;">
<!--[if !supportLists]--><span style="font-family: Symbol; mso-bidi-font-family: Symbol; mso-fareast-font-family: Symbol;">·<span style="font-family: 'Times New Roman'; font-size: 7pt; font-stretch: normal;">
</span></span><!--[endif]-->-Sigamos derecho, derecho, derecho, otra vez
hasta La dorada.-Fermina Daza se estremeció, porque reconoció la antigua voz
iluminada por la gracia del Espíritu Santo y miró al capitán: él era el
destino. Pero el capitán no la vio porque estaba anonadado por el tremendo
poder de inspiración de Florentino Ariza. -¿Lo dice en serio?- le preguntó. –Desde
que nací – dijo Florentino Ariza-, no he dicho una sola cosa que no sea en
serio. El capitán miró a Fermina Daza y vio en sus pestañas los primeros destellos
de una escarcha invernal. Luego miró a Florentino Ariza, su dominio invencible,
su amor impávido, y lo asustó la sospecha tardía de que es la vida, más que la
muerte, la que no tiene límites. -¿Y hasta cuándo cree usted que podemos seguir
en este ir y venir del carajo?- le preguntó. <b><i>Florentino Ariza tenía la
respuesta preparada desde hacía cincuenta y tres años, siete meses y once días
con sus noches. – Toda la vida- dijo.</i></b><o:p></o:p></div>
<div class="MsoListParagraphCxSpLast" style="mso-list: l0 level1 lfo1; text-indent: -18.0pt;">
<b><i><br /></i></b></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="http://4.bp.blogspot.com/-FW6A1-qKpU0/Vex3iZFL0FI/AAAAAAAAEXA/TP3Zqi2gnnY/s1600/ac23709170faf87e562af859928c554a.jpg" imageanchor="1" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="400" src="http://4.bp.blogspot.com/-FW6A1-qKpU0/Vex3iZFL0FI/AAAAAAAAEXA/TP3Zqi2gnnY/s400/ac23709170faf87e562af859928c554a.jpg" width="400" /></a></div>
<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="http://3.bp.blogspot.com/-IJvQGzi8PjI/Vex3iodux4I/AAAAAAAAEXE/hcjQB7WACms/s1600/Amor.jpg" imageanchor="1" style="clear: right; float: right; margin-bottom: 1em; margin-left: 1em;"><img border="0" height="400" src="http://3.bp.blogspot.com/-IJvQGzi8PjI/Vex3iodux4I/AAAAAAAAEXE/hcjQB7WACms/s400/Amor.jpg" width="275" /></a></div>
<div class="MsoListParagraphCxSpLast" style="mso-list: l0 level1 lfo1; text-indent: -18.0pt;">
<b><i><br /></i></b></div>
Patitohttp://www.blogger.com/profile/12331280739684277227noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-2134404486507760645.post-56746155709222035662015-08-23T07:11:00.000-07:002015-08-23T07:11:09.652-07:00Cuenta la leyenda<div class="MsoNormal">
Cuenta la leyenda que los
amores prohibidos son aventuras desleales que inundan el corazón de
adrenalina pero castigan a la mente aun en la inconsciencia matutina. Cuenta la leyenda que al abrir los ojos, lo primero que vemos es lo que nos gustaría
ver y no lo que realmente estamos viendo.</div>
<div class="MsoNormal">
Cuenta la
leyenda que las mentiras son pequeños
esquives a la realidad, para evitar enfrentar momentos tensos que te den esas
arrugas que con el tiempo terminan de matar
la poca autoestima que sobrevivió entre la maleza. Cuenta la leyenda, que
los besos son indicio de amor cuando al darlo sentís que no existe nada más que
dos.</div>
<div class="MsoNormal">
Cuenta la
leyenda que un libro se puede leer de tantas maneras como quieras, que las
reglas para la vida las pone uno, que los amigos son pilares para que no muera
el bienestar, y que las flores de color amarillo sirven para acordarse del sol
cuando está nublado.</div>
Patitohttp://www.blogger.com/profile/12331280739684277227noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-2134404486507760645.post-3853335154143054382015-07-26T09:33:00.001-07:002015-07-26T09:33:40.401-07:00Probabilidades<div class="MsoNormal">
Es probable
que viva y muera solo, como lo firmó el destino hace muchos años. Es probable
que me vaya sin despedida, nadie a mi lado para el último adiós. Es probable
que el mar me atrape sin vueltas, el amor se disolverá como mis ideas en la
boca. Es probable que al morir, nadie reclame una herencia, no existe ser al
que yo le quiera dejar una mínima fortuna, ni ninguno que desee recibir algo de
mis brazos. Mi camino es directo al portón que esconde verdades inusitadas sobre
el violento abrazo de la adversidad y el egoísmo implícito en ese saludo a
distancia, en el ayer. Es probable que si me siento a esperar, la calle se
desdibuje, y me caiga en un precipicio imaginario para todos y real para mí, tan
real como mi imaginación agobiada de susurros violentos y besos desalmados. Es probable
que las lágrimas artificiales cobren vida y me desgane en llantos atónitos,
mientras el mirador de vidrieras me fulmina en curiosidad. Es probable que
nunca ame ni sea amado, que nadie me desee, que para nadie sea interesante
convivir conmigo, que ninguna se anime a que la ame. Es probable que viva escribiendo escuchando música para tapiar las ventanas
que no dejan entrar el sol, y mi mundo se transforme en una tristeza andante, como
yo. Es probable que falle siempre y que no consiga nada que se asemeje a una
compañera. Es probable que la probabilidad de reclamar un sueño sea
proporcional a vivirlo, el sentimiento es mutuo en el ideal del positivo, del boomerang
de lana y metal. Lo lindo de la probabilidad, es que es simplemente un
porcentaje. Nada de precisos a la hora de vivir.<o:p></o:p></div>
Patitohttp://www.blogger.com/profile/12331280739684277227noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-2134404486507760645.post-79348321519830672192015-05-17T14:36:00.001-07:002015-05-17T14:46:52.953-07:00Olympus.<!--[if gte mso 9]><xml>
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</xml><![endif]--> El auto parecía avanzar sin que existiese el tiempo. El sol,
de cara a mi conciencia, me anunciaba el atardecer. Estaba fresco, quizás por
la velocidad, quizás por mi desorientado sentido del abrigo. La radio había
perdido la señal, la ruta era semidesierta. Las montañas a lo lejos, dando el
cuadro pintoresco. La amargura del camino dejado, el costado de lo que cultivo,
el ir y venir al destino incierto e insidioso, una sombra en mi cultura
anegada. Manejaba sin prisa, disfrutando el moverme. El motor se peleaba con el
viento para llegar a mis oídos. Me quedaba combustible, pero ya había tomado la
decisión de, en caso de encontrar una estación, frenar.<br />
<div class="MsoNormal">
<span style="mso-tab-count: 1;"> </span>Luego de
la curva que bordeaba una especie de lago artificial, vi un cartel. “5 km combustible”.
Me relajé, la tensión del pensar en el remolque se alejó. La estación tenía un
techo dos aguas, dos surtidores en línea, un auto viejo estacionado al costado
y dos motos. La entrada y la salida no tenían marcas, era tierra mezclada con
piedras. A los costados, el campo. A lo lejos, la noche, y el sol peleando con
la luna que reclamaba su turno. Detuve el auto pegado al primer surtidor. Descendí
y abrí la tapa del tanque, que susurró un “gracias” imaginario. Coloqué la manguera
en la tapa, e inicié la carga. Mientras, decidí caminar por el lugar. No salía
nadie. Dentro de la edificación, veía un mostrador, algunas mesas. Un hombre de
sombrero tomando un café. Otros dos en la barra sin hablarse, mirando la
madera. La mesera que iba y venía mintiéndose a sí mismo sobre la ausencia de
trabajo que había. Sonaba blues. “King”, pensé. En eso, sale un muchacho, me saluda
y se queda al lado del surtidor. Entonces, me acerqué al alambrado que separaba
todo del campo, y me encendí un Chesterfield, el segundo del día.</div>
<div class="MsoNormal">
<i>Era peculiar
el color rosado que aparecía entre el celeste platinado que invadía mi cabeza,
y el amarillento naranja rojizo que suavemente aterrizaba en el final. Era digno
el momento, tanto manejar había valido la pena. Cada vez hacía más frío, la
amplitud térmica de ésta zona era abismal. Sentía los pies fríos, el pantalón
inútil, la remera como un decorado. Me puse un buzo negro con capucha, y seguí
mirando. Justo aquí no había montañas, pero no había dudas que mis ojos
apuntaban al oeste. Había dos copos de un árbol proximal al molino, y unas
ramas de algunas plantas que crecían hasta cierta altura, como si la naturaleza
les dijera “hasta ahí, que van a tapar al espectador”. Se veía el horizonte, el
sol muriendo, con el amarillo fuego concentrado que quemaba todo intento de
día. La nostalgia me tocó el hombro, recordé atardeceres de verano en el barrio
de mi infancia, entrenamientos en el club de mi vida, días de lectura, noches
de amor, y un montón de cervezas con amigos. El sol no se iba, tenía tiempo
para seguir contando las estrellas imaginarias que habían caminado junto a mí. Busqué
sin éxito alguna nube para distraer la vista. Solo por encima del sol había
como un guiño, indefenso frente al cielo despejado. Siempre quería poder vivir
en el campo, pero yo digo que el humano debe vivir en el desastre para conocer
la relajación, al revés no sirve. Los grillos se presentaban, marcando tarjeta
para entrar a trabajar. Quería buscarlos, quería sentarme con ellos para
admirar más atardeceres del mañana. Estuve a punto de pedir un puesto de
trabajo, pero sabía que el amor me conduciría lejos de ése lugar. Detrás, la tecnología,
el auto, el ayer y el hoy. Adelante, la relajación, el vox populi, el
Panteón de Roma y la Torre Eiffel, la felicidad. Me sentía en el clímax, pocas
cosas podían relajar tanto como el silencio de la naturaleza y vos. Ni siquiera
el pasar de los autos, que era escaso, opacaba éste encuentro. El molino estaba
inmóvil, en un asta veía un pájaro que parecía admirar la misma belleza que mi
lóbulo temporal transformaba en recuerdo. Me acordé de ella y de mí, del beso,
del abrazo, del regreso, del mensaje diciendo “ansío verte”, de la respuesta diciendo
“estoy en camino”. Me acordaba del silencio, me imaginaba sentado en una piedra
mirando al norte, auscultando sin elementos los latidos de mi vida. Y entre
tanto, me sinceré conmigo mismo, de que era momento de continuar.</i></div>
<div class="MsoNormal">
Escuché
el sonido agudo del tanque lleno. El muchacho que sacaba la manguera, y se
metía dentro del bar. El sol comenzaba a retirarse. Un pájaro que había visto
todo desde el molino tomó vuelo por encima de la línea del horizonte. Fue allí
cuando saqué mi cámara y tomé una foto. Aquí la adjunto.</div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<table align="center" cellpadding="0" cellspacing="0" class="tr-caption-container" style="margin-left: auto; margin-right: auto; text-align: center;"><tbody>
<tr><td style="text-align: center;"><a href="http://1.bp.blogspot.com/-0ORJkn_Ozbo/VVkH6Zxmt4I/AAAAAAAAApU/xBt0nBcikiw/s1600/Campo-Agricultura-001-001171.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><img border="0" height="266" src="http://1.bp.blogspot.com/-0ORJkn_Ozbo/VVkH6Zxmt4I/AAAAAAAAApU/xBt0nBcikiw/s400/Campo-Agricultura-001-001171.jpg" width="400" /></a></td></tr>
<tr><td class="tr-caption" style="text-align: center;">Fotografía tomada con una Olympus 35 UC que había pertenecido a un viejo amigo.</td></tr>
</tbody></table>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
Patitohttp://www.blogger.com/profile/12331280739684277227noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-2134404486507760645.post-32014001871026467452015-05-15T14:51:00.001-07:002015-05-15T14:51:36.595-07:00La Sombra del Viento - Carlos Ruiz Zafón (Citas)<!--[if gte mso 9]><xml>
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</xml><![endif]--><br />
<span style="font-family: Arial,Helvetica,sans-serif;">- Me crié entre libros, haciendo amigos invisibles en páginas que se deshacían en polvo y cuyo olor aún conservo en las manos.</span><br />
<br />
<span style="font-family: Arial,Helvetica,sans-serif;"><span style="font-family: "Times New Roman",serif; font-size: 12.0pt; mso-fareast-font-family: "Times New Roman"; mso-fareast-language: ES-AR;"><span style="mso-spacerun: yes;">- </span>Tal vez la atmósfera hechicera de aquel lugar
había podido conmigo, pero tuve la seguridad de que aquel libro había estado
allí esperándome durante años, probablemente desde antes de que yo naciese.</span></span><br />
<span style="font-family: Arial,Helvetica,sans-serif;"><span style="font-family: "Times New Roman",serif; font-size: 12.0pt; mso-fareast-font-family: "Times New Roman"; mso-fareast-language: ES-AR;"> </span>
</span><br />
<div class="MsoNormal" style="line-height: normal; mso-margin-bottom-alt: auto; mso-margin-top-alt: auto;">
<span style="font-family: Arial,Helvetica,sans-serif;"><span style="font-family: "Times New Roman",serif; font-size: 12.0pt; mso-fareast-font-family: "Times New Roman"; mso-fareast-language: ES-AR;"><span style="mso-spacerun: yes;">- "</span>O sea, diez. No te pongas años de más,
sabandijilla, que ya te los pondrá la vida."</span></span><br />
<br />
<span style="font-family: Arial,Helvetica,sans-serif;"><span style="font-family: "Times New Roman",serif; font-size: 12.0pt; mso-fareast-font-family: "Times New Roman"; mso-fareast-language: ES-AR;">- Quizá por eso la adoraba más, por esa estupidez eterna de perseguir a los que nos hacen daño.</span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: normal; mso-margin-bottom-alt: auto; mso-margin-top-alt: auto;">
<span style="font-family: Arial,Helvetica,sans-serif;"><br /></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: normal; mso-margin-bottom-alt: auto; mso-margin-top-alt: auto;">
<span style="font-family: Arial,Helvetica,sans-serif;"><span style="font-family: "Times New Roman",serif; font-size: 12.0pt; mso-fareast-font-family: "Times New Roman"; mso-fareast-language: ES-AR;"><span style="mso-spacerun: yes;">- </span><b>Una de las trampas de la infancia es que no
hace falta comprender algo para sentirlo.</b></span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: normal; mso-margin-bottom-alt: auto; mso-margin-top-alt: auto;">
<span style="font-family: Arial,Helvetica,sans-serif;"><br /></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: normal; mso-margin-bottom-alt: auto; mso-margin-top-alt: auto;">
<span style="font-family: Arial,Helvetica,sans-serif;"><span style="font-family: "Times New Roman",serif; font-size: 12.0pt; mso-fareast-font-family: "Times New Roman"; mso-fareast-language: ES-AR;"><span style="mso-spacerun: yes;">- </span>No tenía sueño, ni ganas de tentarlo.</span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: normal; mso-margin-bottom-alt: auto; mso-margin-top-alt: auto;">
<span style="font-family: Arial,Helvetica,sans-serif;"><br /></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: normal; mso-margin-bottom-alt: auto; mso-margin-top-alt: auto;">
<span style="font-family: Arial,Helvetica,sans-serif;"><span style="font-family: "Times New Roman",serif; font-size: 12.0pt; mso-fareast-font-family: "Times New Roman"; mso-fareast-language: ES-AR;"><span style="mso-spacerun: yes;">- </span>"Saber no sabe nadie, ni Freud, ni ellas
mismas, pero esto es como la electricidad, no hace falta saber cómo funciona
para picarse los dedos." (Fermín hablando de las mujeres)</span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: normal; mso-margin-bottom-alt: auto; mso-margin-top-alt: auto;">
<span style="font-family: Arial,Helvetica,sans-serif;"><br /></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: normal; mso-margin-bottom-alt: auto; mso-margin-top-alt: auto;">
<span style="font-family: Arial,Helvetica,sans-serif;"><span style="font-family: "Times New Roman",serif; font-size: 12.0pt; mso-fareast-font-family: "Times New Roman"; mso-fareast-language: ES-AR;"><span style="mso-spacerun: yes;">- </span>"Pues mire, que no le sepa mal, porque lo
mejor de las mujeres es descubrirlas. Como la primera vez, nada de nada. Uno no
sabe lo que es la vida hasta que desnuda por primera vez a una mujer. Botón a
botón, como si pelase usted un boniato bien calentito en una noche de
invierno." (Fermín)</span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: normal; mso-margin-bottom-alt: auto; mso-margin-top-alt: auto;">
<span style="font-family: Arial,Helvetica,sans-serif;"><br /></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: normal; mso-margin-bottom-alt: auto; mso-margin-top-alt: auto;">
<span style="font-family: Arial,Helvetica,sans-serif;"><span style="font-family: "Times New Roman",serif; font-size: 12.0pt; mso-fareast-font-family: "Times New Roman"; mso-fareast-language: ES-AR;">- "...
en ésta vida lo único que sienta cátedra es el prejuicio."</span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: normal; mso-margin-bottom-alt: auto; mso-margin-top-alt: auto;">
<span style="font-family: Arial,Helvetica,sans-serif;"><br /></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: normal; mso-margin-bottom-alt: auto; mso-margin-top-alt: auto;">
<span style="font-family: Arial,Helvetica,sans-serif;"><span style="font-family: "Times New Roman",serif; font-size: 12.0pt; mso-fareast-font-family: "Times New Roman"; mso-fareast-language: ES-AR;">- "Alguien
dijo una vez que <b>en el momento en que te paras a pensar si quieres a alguien,
ya has dejado de quererle para siempre</b>."</span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: normal; mso-margin-bottom-alt: auto; mso-margin-top-alt: auto;">
<span style="font-family: Arial,Helvetica,sans-serif;"><br /></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: normal; mso-margin-bottom-alt: auto; mso-margin-top-alt: auto;">
<span style="font-family: Arial,Helvetica,sans-serif;"><span style="font-family: "Times New Roman",serif; font-size: 12.0pt; mso-fareast-font-family: "Times New Roman"; mso-fareast-language: ES-AR;">- Pensé en
lo mucho que deseaba refugiarme en aquella mirada huidiza que se temía
transparente, vacía. Pensé en la soledad que iba a asaltarme aquella noche
cuando me despidiese de ella, sin más trucos ni historias con que engañar su
compañía. Pensé en lo poco que tenía que ofrecerle y en lo mucho que quería
recibir de ella.</span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: normal; mso-margin-bottom-alt: auto; mso-margin-top-alt: auto;">
<span style="font-family: Arial,Helvetica,sans-serif;"><br /></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: normal; mso-margin-bottom-alt: auto; mso-margin-top-alt: auto;">
<span style="font-family: Arial,Helvetica,sans-serif;"><span style="font-family: "Times New Roman",serif; font-size: 12.0pt; mso-fareast-font-family: "Times New Roman"; mso-fareast-language: ES-AR;">- El hombre
más sabio que jamás conocí, Fermín Romero de Torres, me había explicado en una
ocasión que <b>no existía en la vida experiencia comparable a la de la primera vez
en que uno desnuda a una mujer.</b> Sabio como era, no me había mentido, pero
tampoco me había contado toda la verdad. Nada me había dicho de aquel extraño
tembleque de manos que convertía cada botón, cada cremallera, en tarea de
titanes. Nada me había dicho de aquel embrujo de piel pálida y temblorosa, de
aquel primer roce de labios ni de aquel espejismo que parecía arder en cada poro
de la piel. Nada me conto de todo aquello porque sabía que el milagro solo
sucedía una vez y que, al hacerlo, hablaba un lenguaje de secretos que, apenas
se desvelaban, huían para siempre. Mil veces he querido recuperar aquella
primera tarde en el caserón de la avenida del Tibidabo con Bea en que el rumo
de la lluvia se llevó el mundo. Mil veces he querido regresar y perderme en un
recuerdo del que apenas puedo rescatar una imagen robada al calor de las
llamas. Bea, desnuda y reluciente de lluvia, tendida junto al fuego, abierta en
una mirada que me ha perseguido desde entonces. Me incliné sobre ella y recorrí
la piel de su vientre con la yema de los dedos. Bea dejó caer los párpados, los
ojos y me sonrió, segura y fuerte. “Hazme lo que quieras”, susurró. Tenía
diecisiete años y la vida en los labios.</span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: normal; mso-margin-bottom-alt: auto; mso-margin-top-alt: auto;">
<span style="font-family: Arial,Helvetica,sans-serif;"><br /></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: normal; mso-margin-bottom-alt: auto; mso-margin-top-alt: auto;">
<span style="font-family: Arial,Helvetica,sans-serif;"><span style="font-family: "Times New Roman",serif; font-size: 12.0pt; mso-fareast-font-family: "Times New Roman"; mso-fareast-language: ES-AR;">- La muerte tiene éstas cosas, a todo el mundo le despierta la sensiblería. Frente a
un ataúd, todos vemos sólo lo bueno o lo que queremos ver.</span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: normal; mso-margin-bottom-alt: auto; mso-margin-top-alt: auto;">
<span style="font-family: Arial,Helvetica,sans-serif;"><span style="font-family: "Times New Roman",serif; font-size: 12.0pt; mso-fareast-font-family: "Times New Roman"; mso-fareast-language: ES-AR;"> </span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: normal; mso-margin-bottom-alt: auto; mso-margin-top-alt: auto;">
<span style="font-family: Arial,Helvetica,sans-serif;"><span style="font-family: "Times New Roman",serif; font-size: 12.0pt; mso-fareast-font-family: "Times New Roman"; mso-fareast-language: ES-AR;">- “La espera es el óxido del alma.”</span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: normal; mso-margin-bottom-alt: auto; mso-margin-top-alt: auto;">
<span style="font-family: Arial,Helvetica,sans-serif;"><br /></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: normal; mso-margin-bottom-alt: auto; mso-margin-top-alt: auto;">
<span style="font-family: Arial,Helvetica,sans-serif;"><span style="font-family: "Times New Roman",serif; font-size: 12.0pt; mso-fareast-font-family: "Times New Roman"; mso-fareast-language: ES-AR;">- “Hay
peores cárceles que las palabras”</span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: normal; mso-margin-bottom-alt: auto; mso-margin-top-alt: auto;">
<span style="font-family: Arial,Helvetica,sans-serif;"><br /></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: normal; mso-margin-bottom-alt: auto; mso-margin-top-alt: auto;">
<span style="font-family: Arial,Helvetica,sans-serif;"><span style="font-family: "Times New Roman",serif; font-size: 12.0pt; mso-fareast-font-family: "Times New Roman"; mso-fareast-language: ES-AR;">- "¿Qué tiene?" </span></span><br />
<span style="font-family: Arial,Helvetica,sans-serif;"><span style="font-family: "Times New Roman",serif; font-size: 12.0pt; mso-fareast-font-family: "Times New Roman"; mso-fareast-language: ES-AR;"> “Le podría decir a usted que es el corazón, pero <b>lo que lo mata es la soledad. Los recuerdos son peores que las balas.</b>”</span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: normal; mso-margin-bottom-alt: auto; mso-margin-top-alt: auto;">
<span style="font-family: Arial,Helvetica,sans-serif;"><span style="font-family: "Times New Roman",serif; font-size: 12.0pt; mso-fareast-font-family: "Times New Roman"; mso-fareast-language: ES-AR;"><br />- Julián escribió una vez que <b>las casualidades son las cicatrices del destino.</b></span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: normal; mso-margin-bottom-alt: auto; mso-margin-top-alt: auto;">
<span style="font-family: Arial,Helvetica,sans-serif;"><span style="font-family: "Times New Roman",serif; font-size: 12.0pt; mso-fareast-font-family: "Times New Roman"; mso-fareast-language: ES-AR;"><br />- “… <b>mientras se nos recuerda seguimos vivos.</b> Como tantas veces me ocurrió con Julián, años antes de encontrarme con él, siento que te conozco y que si puedo confiar en alguien, es en ti. Recuérdame, Daniel, aunque sea en un rincón y a escondidas. No me dejes ir.” </span></span></div>
<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="http://2.bp.blogspot.com/-yoeUc_9HWGY/VVZqATDNvAI/AAAAAAAAAo4/L72IgZcq-RU/s1600/id-23480-sombra.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="170" src="http://2.bp.blogspot.com/-yoeUc_9HWGY/VVZqATDNvAI/AAAAAAAAAo4/L72IgZcq-RU/s400/id-23480-sombra.jpg" width="400" /></a></div>
<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="http://2.bp.blogspot.com/-OuUpniMScE8/VVZqBKO1XXI/AAAAAAAAApA/wln4-10hSXE/s1600/the_shadow_of_the_wind_by_nthornborrow-d38bc8p.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="640" src="http://2.bp.blogspot.com/-OuUpniMScE8/VVZqBKO1XXI/AAAAAAAAApA/wln4-10hSXE/s640/the_shadow_of_the_wind_by_nthornborrow-d38bc8p.jpg" width="408" /></a></div>
<br />Patitohttp://www.blogger.com/profile/12331280739684277227noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-2134404486507760645.post-82372536902870527482015-05-03T18:15:00.000-07:002015-05-03T18:21:27.937-07:00La tumba de la tristeza.<!--[if gte mso 9]><xml>
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<![endif]--><span style="font-family: "Times New Roman",serif; font-size: 12.0pt; mso-fareast-font-family: "Times New Roman"; mso-fareast-language: ES-AR;"> Cuando era niño, me gustaba pasear por el pueblo, caminar las cuadras
sin pensar en un destino fijo. Entre los caminos, siempre terminaba
rozando el viejo cementerio. Había muchas historias alrededor de él. Fantasmas,
personas vivas, personas que nunca conocieron la luz del día, desaparecidos,
animales, famosos. Nunca nadie pudo confirmar la veracidad de ninguna, pero
tampoco, negarla con énfasis.</span><span style="font-family: "Times New Roman",serif; font-size: 12.0pt; mso-fareast-font-family: "Times New Roman"; mso-fareast-language: ES-AR;"> </span><br />
<div class="MsoNormal" style="line-height: normal; margin-bottom: 9.0pt; margin-left: 0cm; margin-right: 0cm; margin-top: 9.0pt;">
<span style="font-family: "Times New Roman",serif; font-size: 12.0pt; mso-fareast-font-family: "Times New Roman"; mso-fareast-language: ES-AR;"> Un domingo bien temprano, mi madre me mandó a comprar pan y facturas.
Venían las abuelas, y había que recibirlas con honores. Me puse la campera, ya
que estaba fresco, y encaré por la avenida principal, en camino directo a la panadería.
No había noticias del sol. Al doblar por cuarta vez a la derecha, con otras dos
veces a la izquierda en el medio, choqué con el cementerio. No sé porque esa
mañana oscura me generó curiosidad. Decidí entrar. Entré.</span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: normal; margin-bottom: 9.0pt; margin-left: 0cm; margin-right: 0cm; margin-top: 9.0pt;">
<span style="font-family: "Times New Roman",serif; font-size: 12.0pt; mso-fareast-font-family: "Times New Roman"; mso-fareast-language: ES-AR;"> El cementerio era un lugar pequeño en sí, acorde a un pueblo de tan
pocos habitantes. En el centro había un ángel de piedra, rodeado de un círculo
de pasto verde cortado con la mano por los hijos de los que visitan a los que
alguna vez les enseñaron la vida. Abajo del ángel, sobre la cerámica que lo
sostenía, estaba escrito algo. "Aquí descansan aquellos que se han ido.
Tenga a bien, respetar la voluntad del alma, en caso de no hacerlo, que su
conciencia sea su castigo." Me agarró un escalofrío al leer esto, yo era
de los que jugaba a la pelota contra el paredón sur del cementerio. Al
recorrerlo, empecé a conocer gente. Gerardo, Matías, Señora Gilmore, Alberto
Mastropiero, Francisco "El Loco" Tusseni. Cada uno, una lápida
diferente, una parcela diferente. Algunos eran queridos, ya que las flores
tenían color, y el nombre se veía de lejos. Y otros, fueron abandonados, sin
flores, lápida sucia, el pasto crecido, sin amor. Entre éstos últimos, vi una
lápida que me llamó la atención. Al acercarme, leí</span><b style="mso-bidi-font-weight: normal;"><span style="font-family: "Times New Roman",serif; font-size: 12.0pt; mso-fareast-font-family: "Times New Roman"; mso-fareast-language: ES-AR;">:</span></b></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: normal; margin-bottom: 9.0pt; margin-left: 0cm; margin-right: 0cm; margin-top: 9.0pt;">
<b style="mso-bidi-font-weight: normal;"><span style="font-family: "Times New Roman",serif; font-size: 12.0pt; mso-fareast-font-family: "Times New Roman"; mso-fareast-language: ES-AR;"> "Aquí descansa la
Tristeza".</span></b><span style="font-family: "Times New Roman",serif; font-size: 12.0pt; mso-fareast-font-family: "Times New Roman"; mso-fareast-language: ES-AR;"> </span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: normal; margin-bottom: 9.0pt; margin-left: 0cm; margin-right: 0cm; margin-top: 9.0pt;">
<span style="font-family: "Times New Roman",serif; font-size: 12.0pt; mso-fareast-font-family: "Times New Roman"; mso-fareast-language: ES-AR;"> No había fecha, ni mensaje de despedida. Nadie firmaba y, por lo visto,
nadie visitaba. Me genero curiosidad. Me acerqué y vi que la lápida tenía una
manija pequeña y redonda. Al tirar de la misma, salió un cajoncito. En él, un
cuaderno, con una sola hoja, amarillenta, gastada. Lo leí, y conservo el
recuerdo de lo que decía.</span><i style="mso-bidi-font-style: normal;"><span style="font-family: "Times New Roman",serif; font-size: 12.0pt; mso-fareast-font-family: "Times New Roman"; mso-fareast-language: ES-AR;"> </span></i></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: normal; margin-bottom: 9.0pt; margin-left: 0cm; margin-right: 0cm; margin-top: 9.0pt;">
<i style="mso-bidi-font-style: normal;"><span style="font-family: "Times New Roman",serif; font-size: 12.0pt; mso-fareast-font-family: "Times New Roman"; mso-fareast-language: ES-AR;">"La tristeza es auténtica
cuando se te dibuja sola la sonrisa invertida, se te hunde el pecho, se te
hinchan los ojos y se te corta la voz. La tristeza no puede ser un sentimiento
de presencia constante, no puede ser usada para generar algo, no puede tener
objetivos. La verdadera tristeza es una expresión involuntaria, que sale
directamente desde el alma, la cual está dolida. Entre las causas, hay muchas.
Ninguna define que es más o que es menos triste, el análisis es subjetivo, la
facilidad para desprender una lágrima depende exclusivamente de quien la
genera. Pero cuando sentís un vacío atónito y ciego, cuando sentís una muralla
que rodea toda intención de cambiar el ánimo. Cuando el hablar es inútil, el
dormir es irracional, el pensar en otra cosa no existe. Ahí es cuando realmente
estás triste."</span></i> </div>
<span style="font-family: "Times New Roman",serif; font-size: 12.0pt; line-height: 107%; mso-fareast-font-family: "Times New Roman"; mso-fareast-language: ES-AR;"></span><br />
<div class="MsoNormal" style="line-height: normal; margin-bottom: 9.0pt; margin-left: 0cm; margin-right: 0cm; margin-top: 9.0pt;">
<span style="font-family: "Times New Roman",serif; font-size: 12.0pt; line-height: 107%; mso-fareast-font-family: "Times New Roman"; mso-fareast-language: ES-AR;"> Lo leí 3 veces, y las tres, medité. Pero no llegué a conclusiones. Se me
hacía tarde para que las facturas estén secas, asique, me fui. Al salir del
cementerio, caminé rápido, y en la esquina, una mujer me preguntó, porque
lloraba.</span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: normal; margin-bottom: 9.0pt; margin-left: 0cm; margin-right: 0cm; margin-top: 9.0pt;">
<br /></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="http://4.bp.blogspot.com/-IpfS0kH9FKE/VUbGJ7kWYGI/AAAAAAAAAaU/ETHcpdgn_c4/s1600/20140723_165627.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img alt="" border="0" src="http://4.bp.blogspot.com/-IpfS0kH9FKE/VUbGJ7kWYGI/AAAAAAAAAaU/ETHcpdgn_c4/s1600/20140723_165627.jpg" height="300" title="" width="400" /></a></div>
<span style="font-size: x-small;"><span style="font-size: small;">El Genio del Sueño Eterno, Cementerio de Montparnasse, París</span></span><br />
<br />
<div class="MsoNormal" style="line-height: normal; margin-bottom: 9.0pt; margin-left: 0cm; margin-right: 0cm; margin-top: 9.0pt;">
<a href="http://1.bp.blogspot.com/-FMjNvdMMB14/VUbGs5pKF8I/AAAAAAAAAac/8YelckCYd-Y/s1600/G%C3%A9nie_du_sommeil_%C3%A9ternel.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img alt="" border="0" src="http://1.bp.blogspot.com/-FMjNvdMMB14/VUbGs5pKF8I/AAAAAAAAAac/8YelckCYd-Y/s1600/G%C3%A9nie_du_sommeil_%C3%A9ternel.jpg" height="400" title="Memoria" width="266" /></a><span style="font-size: small;"><span style="font-family: "Times New Roman",serif; line-height: 107%;">"Souvenir". Memoria</span></span>
</div>
Patitohttp://www.blogger.com/profile/12331280739684277227noreply@blogger.com0